De la langue et de l'écriture, prises comme opérations magiques, sorcellerie évocatoire.

2012-01-30T13:26:00.000-08:00

"You only live once"

下次，下次，有多少的下次？
下次就太晚了
糟糕，是不是？
年轻的梦想太多，希望也太多，以后失望的人太多，有什么意思啊？

No matter what, we would keep our promises.
Past words ; last swords.

2012-01-26T13:33:00.001-08:00

Les cocottes en papier

2012-01-26T08:23:00.001-08:00

Mary was an acrobat
But still she couldn’t seem to breathe
Mary was becoming everything she didn’t want to be
Mary would hallucinate
And see the sky upon the wall
Mary was the type of girl
She always liked to fly

Le bain et les cicatrices

2012-01-23T12:15:00.000-08:00

Les femmes nées pour être mers
Océans de vertige au col d'écume ;
Et puis quand les frottement s'aiguisent
Leurs visages se rident en profondeur
Comme des creux sinueux au mystère plissé

Ces froissements servent de vide
A l'écho lointain des grandes marrées
Mariées déchues anges marins
Sirènes humides écailles miroir
Qui doucement crissent devant le soleil

Et les corps s'emmèlent à leurs cheveux
Soie satinée aux reflets d'algue
Algues agglutinées à nos chevilles rayées

Ton corps en parchemin c'est la mer qui y grave
Son roman d'ancre saillante et sa plume salée
L'amer dans laquelle chaque bain blanchit tes cicatrices

Sufriendo malnutrición, me estás dando mala vida, mi corazón

2012-01-19T12:45:00.000-08:00

La vie est un bateau mobile
Et lui c'est la mer sur qui ce poids pèse
Liquide pâle aux soupirs blancs
Et aux sourires granuleux
L'amer au fond de la gorge il crie

Pendant que le bateau lèvre l'ancre
Lui crache de l'encre sur les coraux
Papiers couleurs papier canson
Et toujours ses soupirs blancs qui dérivent
Montant descendant comme une pupière qui chavire
La mer Marée qui n'amarre jamais

Alors que le bateau continue doucement
Son voyage avec des corps sur ses ponts
Décor et sons qui défilent et filent
Sans jamais toucher ce sol
Il se change en maille humide et ridée
-Ce sol sableux, si loin du bateau-

Le bateau mobile
Et la mer en île
Le bateau fragile
Sur la Rivière de saphirs
Figés

Tango with lions

2012-01-15T09:07:00.000-08:00

De petites images accrochées au mur
Des photos de voyages, des objets qui traînent, un brin d'ombre sur le côté droit
Un post-it froissé
Et deux-trois souvenirs fanés

I mean it's just like a little loop. Your head down, legs and arms running down the landscape. Road are turning, you're in a wafer-thin bubble, that is gonna explode in a split second, in a short moment; but what is short, long, tall, great, in this world where everthing turns, turns out to be mobile, even people's mind. I wonder, you know. Wonder how so much wandering could bring time notion. Cause it's always the same stage and scenary, same screens, same colours. Hidden voices, behind the moving window. Standing on our seats,fastened, we're all going down, down into bright shifting sands, confusing sky and earth.

Et les rivages, chargés de vignes chargés de vignes verdoyantes

2012-01-11T13:35:00.000-08:00

Les roses sans épines
Et le sourire des aubépines
Imperméables aux aubes et rapines
Les rapides dévoreurs de chopines
Chopines de buées vagues d'angine

Acting wild

2012-01-10T03:28:00.001-08:00

Telle une goutte d'huile qui ne se noyera jamais, elle flotte, en essayant désespérément de rendre son corps plus lourd. Aucune violence, non, ce n'est pas ça. Elle se cherche juste une consistance, matière à penser, rire, voler au dessus de l'air. Mais elle reste collée à la surface ; pourquoi ne s'enfonce-t-elle pas doucement dans l'eau, avec ses cheveux dansant lentement autour de ses joues blanchies, le corps comme trempé dans du coton humide ? Aucune raison plausible. Et pourtant ses membres s'agglutinent mollement à la surface, les muscles tendus pour que le corps soit plus dense et plonge. Mais il persiste à prendre son allure de barque qui dérive le long de la baie, avec les branches venant caresser les rames. Ses rames à elle ont aussi des branches, cinq petites branches roses à chaque extrémité, et pourtant il n'y a aucune fleur qui pousse dessus, non, juste une résine un peu rougeâtre qui y circule. Le végétal nécrosés aux tâches jaunes sur l'oeil. Des pépites d'étoile qui sont tombées des cieux la veille au soir ; un peu comme si l'on attendait des heures sur un banc que la pluie tombe, cela finit toujours par arriver, sauf que là, ce sont des morceaux de lumière qui se sont abattus sur elle. Uniquement dans ses yeux, le reste du corps est sec. Sec malgré l'eau mais ça, nous ne cherchons même plus à le comprendre. Elle non plus, je crois.

2012-01-03T13:13:00.000-08:00

Il me semble qu'un jour j'écrirai moi-même la mine feutrée
Elle ne raclera pas le papier non c'est moi calfeutrée
Qui soufflerai sur sa fine échine comme on souffle sur des cendres
L'anthracite en paillettes mourrait sans s'épandre ;

Et les montagnes n'existeraient plus que dans mon souffle
Non plus par le jeu de deux dés flottant sur le verre
-Le vert du cadre des prairies qui s'étouffent
Les cils mouillés du tableau légendaire-

Non plus par le Je de deux dés aux soupirs balnéaires
Mais aussi dans la fumée molle qui apaise le noir
Traînée grisâtre de l'oiseau en acier brumaire
Marquant au fer sombre la peau de miroir ;

Et je dessinerai le visage d'un soir d'aube
Aux allures flottantes bicolores pâles et dures
Comme ton reflet dans ma sphère qui l'englobe
L'englobe ce monde ce trumeau plein de fissures

2011-12-09T07:39:00.001-08:00

Les barreaux d'écume, petite prison aux murs de coton et au sol de sel,
Ses prisonniers aux cheveux de sable, gobant la nourriture en rayons toxiques
Les algues molles qui s'agrippent aux chevilles rougies
Les mémoire déferlant en vagues sur le rivage de bitûme
Et toujours l'amer qui se déchire sur les falaises
Vertige de la contemplation du microcosme
D'un oeil claustrophobique au mal de mer prononcé
Sans paroles, toujours au rythme
De la cascade blanche aux noeuds cristallisés

Et la nuits ils se méprennent à rêver de cheveux d'ange
Déferlant en cascade sur un ciel d'argile noire
L'argile, déformable aux attraits multiples
Elle, ils peuvent la modeler à l'image de ces bateaux qui dérivent
De ces voiles qui se gonflent comme leurs poumons rêveurs
Les voiles aux mailles fines comme leurs artérioles
La houle éclatant ses entrailles parmi des algues sèches

2011-12-02T12:19:00.000-08:00

Et les petites lumières qui tourbillonnent de nouveau. L'allée peinte d'argent, sur fond noir, avec des petites poussières parsemées ici et là ; un rayon mouvant déchirant le velours noir en une zébrure diffuse; là où tout commence. Les regards pétillants comme le bitume un jour d'été, sauf que là les degrés mordent les pores. L'été c'est le four dévorant les ports ; chacun son tour. Les son sourds qui crissent le long des vitres, la buée toute aussi sourde, qui semble vivante, trottinant à son gré sur la patinoire-frontière. Ses patins sont les minutes, quand les mutines rangent leurs pantins.
Les digitales évoluent. Leurs empreintes débordent sur l'espace, en une vaste tâche. Elles frémissent, fragiles, frêles fades et pales quand le blanc s'étend comme une tumeur du paysage. Nos terres sont malades et nos visages épient, et les épis crèvent, et les épices toxiques colorent nos cheveux. Mais dans le fond, peu importe.
Je crie à l'immortalité de l'observation du vide et du plein, du verre, de ce bar parmi tant d'autres, de la rue, du quartier, de la ville, noire et blanche, que ce soit de carbone ou de ciel coulant comme de la vase sur nos milliards de paires d'opales rêveuses. Le cri, l'existence ; équivalence et covalence. On se frotte aux premières aiguilles humaines en hurlant ; on apprend à trier les aiguilles en hurlant ; elles nous échappent en silence pour que nous hurlions plus fort. Le corps en canevas, les journées en fil, les mois en points, les années en mailles.

2011-11-30T08:19:00.001-08:00

A la recherche d'une substance évanescente,
Effritement.

.

2011-10-20T12:48:00.000-07:00

Le retour des frissons mordants des joues fanées
Les sourires comme des feuilles qui tombent
L'émail orange les mailles du filet pêche
Des rayons de soleil endormis

Les crayons pastels sur le ciel en coton
Les plumes au sol les pages se noircissant
Linéairement - le coton qui s'envole
Comme la fumée nageant malgré la marée

L'amarrée qui chavire enivrée le chanvre
La Boîte comme une barque engloutie sous la vase
Les neurones ligneux se faufilant entre deux flots sinueux
Pour atteindre la surface ridée

Etendre sur la ville un drap de quiétude
Tiède et amollisant ces yeux tirés
Ligotés à des chiffres les poignets menotés
Jusqu'au sang sans savoir ce qu'est un pansement

2011-10-13T12:59:00.000-07:00

Une bouffée de liberté
D'air chaud brûlant gorge rouge
Rouge gorge range et ment
A l'air froid trempé d'azote

"Mon verre s'est brisé comme un éclat de rire."

2011-09-24T08:24:00.001-07:00

J'aimerais t'écrire des rivages
Aux vagues brumeuses et à l'écume de nuage
Le rire tordu l'encolure sauvage
Et tes poignets recouverts d'orage

Me piquer le doigt sur une branche pointue
De sapin, d'étoile à la gorge nue
La digitale rougie par l'Oeil nu
Le globe oculaire gros et blanc qui nous pollue

Vingt heures les foyers s'agitent et les cheminées
Dansent dansent entre deux éclairs
Leurs carreaux sentent le neuf et les miens sont ruinés

Et la pluie continuera de faire plier les feuilles
Au vert si jeune lorsque gronde le tonnerre
Lorsque mon verre se brise en un bruit de millefeuille(s)

2011-09-18T11:43:00.000-07:00

Des corps chantant dans les gouttelettes
Qui trébuchent le long de la matière
Matière à rire à penser à tue-tête
Le crâne détrempé d'acide amer

Les nuages violets bleutés aux reflets d'orage
La bâche camouflant le parfait au dessus du camouflage
Nous, petits soldats aux pistolets de plastique
Nous jurons au ciel un bonheur anecdotique

Dessinons sur nos lèvres des commissures
Fissures brûlées par le soleil vif
Cautériser au fer rouge les blessures
Et déposant sur leurs paupière un voile abrasif

J'irai te chanter la sécheresse des pluies du dehors
Alors qu'au sommet de ce corps hurleur s'efforce
Le visage d'être droit couvert du voile d'or
Ecorce d'ores et déjà rongée par la force
De l'intérieur

2011-09-06T02:24:00.000-07:00

Plonger dans un bassin d'aiguilles en verre, bien transparentes, translucides sur un fond blanc. Clair et pur : cet oeil est un visible. Le visage soyeux et doux, les murs lacérés, le corps en tâche de propre sur un sol d'écailles rouges. Le feu. Stop. Priorité à la logique.
"Eclate-toi", éclate-toi la gueule, loin de ceux sur lesquels tout ça pourrait jaillir.

Le taon

2011-08-29T12:58:00.001-07:00

C’est l’élan bouffé par le taon
Le cerf-tête aux crocs d’acier
Mordu par la mouche écrasé par le faon

Le cerf-volant dont on coupe la corde
La ficelle s’envolant dans la direction opposée
De celle du papier, papier froissé
Papier chiffon poupée souillon
Là-bas la grosse pêche doucereuse pointe sa joue fardée
Pendant qu’ailleurs elle vomit son dîner bleu

Et ici c’est le bleu qui tourbillonne
Entre deux feuilles rouges vertes jaunes ou d’acier
Qui finiront plantées dans les yeux d’un rêveur

Les chemins en labyrinthe
Boucles labiales usées par les ronces
Les onces de regret s’amassant
Et personne pour désherber les myocardes encastrés
La faute au lierre- au lierre !
Il décore poétiquement les murs les premiers temps
Et se fane en un rien
Un rien de vent crée par le tourbillon des ailes du taon

2011-08-21T03:10:00.001-07:00

J'irais défoncer les lampadaires, juste pour voir des étincelles coupantes
Tranchantes comme ton souvenir abandonné sur un trottoir, perdu dans la multitude
Et puis les gens qui les piétineraient
Elles iraient se noyer dans les caniveaux troubles
Les troubles que tu me causes sans me causer
La cause du mutisme mutant et des regards fuyants

La plume du cygne

2011-08-20T12:58:00.001-07:00

Le rayon qui crache cache et lâche
Déversant sur le monde et ses versants
Un semblant de rouge pixels mouvants
L’Œil palpite s’agite et apparaît la tâche

Les neurones en connexion
Poussières naines de réflexion
Apparaît alors la parure toute pailletée
Le monde enfile sa parure et ses rayures collées

Les unes aux autres

Mordue d’amour jusqu’au sang mordoré
La lumière gluante dégouline sur la peau
Les pores en gouttière la paume en goulot
Nous buvons nous buvons hétérotrophes au poumon percé

Le gauche fuit le gaz s’enfuit
Prend ses jambes d’air à son coup d’automne
Tourbillonnent les éléments tourbillonne la feuille qui luit
La nuit s’ennuie et les mémoires tâtonnent

Les unes sur les autres

Un drapeau bleu au loin s’agite
Flotte sur la marée humaine aux brassards de fer
Ici les oiseaux s’engluent et leurs ailes crépitent
Et la plume du cygne est faite de terre ...

306

2011-08-13T09:37:00.000-07:00

C'est l'enfant brailleur qui remue les souvenirs ; un tailleur de pierre. Imaginez : un roc s'est installé dans votre tête ; un peu trop imposant au début, douloureux lors de sa mise en place, puis on s'y fait, comme un miroir disgracieux que l'on finit par confondre avec la décoration floue de la pièce. Puis, un jour, quelqu'un débarque, un paquet d'innocence enfoui dans ses poches et dans ses yeux un peu trop bleus. Il vous dit une banalité, un lapsus, fait un geste qui ouvre un interrupteur. Le courant qui ruissèle. D'un coup.

Et c'est reparti pour un tour.

Like the story I heard, a lifetime ago ..

2011-07-14T11:48:00.001-07:00

Et puis ça se finit toujours de la même manière. Ouvrir la porte de ce foutu jardin, où dorment bien des images, bien des corps figés en deux dimensions. L'ampoule qui grésille, doucement, accompagnant le concert des criquets un soir d'été. Les brins d'herbe en spectateurs, une petite lumière dans les yeux.
Je finis toujours par y imaginer du sable. Beaucoup de sable, des traces d'écume venue lécher les rivages. Balayer les grains trop vagabonds pour les ramener dans le tumulte bleu. Et ils iront danser -danser!- au cours des marées, celles qui s'en vont crever contre les falaises et leurs roches, répandant leur sang blanc sur ces os. Trop solides pour que l'élan passionné n'en arrache une miette. Et les crabes foncés se dépêchant vainement de gagner le haut de la crique avant le coucher du soleil, peut être pour le regarder en baignant dans le silence de l'amer, qui sait, un peu comme nous. Je rêve d'un rivage au bleu vif, qui oblige notre visage à se crisper plutôt deux fois qu'une. Et plus tard, les rides, au coin des yeux, près de la bouche, parce que l'on aurait trop ri. Trop aimé. Trop hurlé.
Hurler sur les plages de sable mon manque de désert. Et les souvenirs en scorpion, comme la mer, refluant à la surfaces. Les algues recouvrant le parterre de béton. Une bonne base intellectuelle, une bonne base logique.
Mais une putain de pollution.

"Ah ! ton papa, il est mort !"

2011-07-01T10:54:00.001-07:00

Have you ever confused a dream with life? Or stolen something when you have the cash? Have you ever been blue? Or thought your train moving while sitting still? Maybe I was just crazy. Maybe it was the 60's. Or maybe I was just a girl... interrupted.

You said, emptyness ?

2011-06-04T10:32:00.001-07:00

"Right, that's being a fool. Running out of town as the rain is pouring down. Escaping from this daily silence. Watching upon you. Carefully ; being a cruel fool. Walking on the pure eternal flowers of your fake Eden garden. Eating more and more clouds to feel unburdened. Being like you want me to be. Drinking fire sparks. Bying corn shapes instead of corn flakes. Jumping into umpteen puddles. Coming back to naive times. Erasing.
Belonging. Longing. You.
Feeling as if I were thrown out in a second milky way. Drowning the seconds in the morning milk. Burning my wings to fly quicker by turning into ashes. Digging up sunlight.

That's what it's like. That's not compicated. A tiny bit, just a tiny bit of butterflies on the top of your breadcrumbs, and you better choose the ones lying on the old tiled floors. They're the best ones, when they split under your innocent gaze."

2011-05-19T11:50:00.000-07:00

Et le compteur tourne d'un cran.

2011-05-10T11:33:00.001-07:00

Love is metaphysical gravity.
R. Buckminster Fuller

2011-05-09T11:59:00.000-07:00

I had the craziest dream last night, about a girl who has turned into a swan, but her prince falls for the wrong girl and she kills herself.

The only person standing in your way is you. It's time to let her go. Lose yourself.

The final act. Your final dance! You've tasted your dream. Touched it! Only to have it crushed. Your heart is broken. Wounded! Your life force fading. The blood drips. The black swan stole your love! There is only one way to end the pain. You're not fearful, but filled with acceptance! And you look down at Rothbart and then at the Prince. And then yes, and the audience! And then, you jump !

Un bel obus semblable aux mimosas en fleur

2011-05-07T12:58:00.000-07:00

Tu sais les yeux brillants
Les pupilles pépites qui pépient
Et qui déversent sur la chaussée d’argent
Tout leur or noir que le soleil salie

"J’irai cueillir leur pistil parfumé
Au fil des ravins des fossés déchaussée
Le long des routes des rivages des rivières
Le long desquelles l’œil dérive en partance pour la mer"

Te cueillir ce bonheur lacunaire
Où fleurissent mes espoirs niais et bleutés
Déverser des couleurs vives dans ton détroit oculaire
Leurs germes chétifs dont meurent les acidités

Et le rêve ce substrat de réalité
Dont ce globe humide est le vieux filtre
Au fil du temps passe passe pousse la haie
De chardons de charbon que les aiguilles voient naître

Le joli tricot dont les mailles s’écartent
Les unes des autres les dunes des mottes
Le rire des autres le rire des cartes
Qui tricotent entre deux inepties une laide cagnotte

Et je cours et je fuis athlète du vingt-et-unième
Les mollets s’enfonçant dans la terre impure
Les cheveux dansant toujours plus sur la nuque au cinquième
Étage sans ascenseur où le ciel est sans rayures

If you chose life,
You know what the fear is like
You welcome addiction,
This is your kingdom
IAMX

2011-05-05T12:44:00.000-07:00

Alors qu'est-ce que tu vois apparaître devant tes yeux à moitié brûlés par le soleil, quand je te dis, "liberté" ? Trois syllabes, trois voyelles, trois petites gouttes cristallines qui amerrissent dans ton oeil muet; à fermer, comme un volet. Un volet en bois, qui fonctionne mal, grinçant, grâce auquel tu te préserves de l'extérieur qui explose. Du soleil qui gicle et des corps qui écrasent les rires des gosses.
Alors moi je te réponds : les lunes ensablées. Sans autre caratère aucun, le gris pâle, aveuglant, le reflet de sa propre existence. Les bestioles qui courent entre deux grains, deux poussières libres, voltigeant l'une après l'autre dans un ou plusieurs rayons. La nature discrète, la vie qui s'écoule ; un filet d'eau aussi maigre que l'espoir de ceux qui ont oublié le son du silence. Son regard, son calme, sa cigarette au coin du bec. Le vautour volant au-dessus de l'Etendue. Et tu vois c'était ça pour moi, le désert ; la boîte aux rêves, dont l'espace tout entier était le dépositaire. La tempête nous poursuivant à chaque pas, et l'ignorance en guise d'oasis.

2011-04-25T04:51:00.000-07:00

"Est-ce qu'il y a mon nom marqué sur ton petit coeur de beurre ?"

2011-04-24T04:11:00.000-07:00

Des veines qui se répandent
Ma belle tu n'en avais pas
Ou alors suffisamment pour ne pas en avoir conscience
Du rouge sur les dalles
Et ton corps ma mémoire qui pédale
Un effort luminescent
Traînant sur le sol l'empreinte
D'une empathie inutile
Qu'en même temps que toi-même tu mutiles
Les obus sifflant aux quatre coins de la pièce
Dépositaire de poussières vaines
Des murmures confidentiels fragments d'un ciel où n'apparaissent
Que les nuages insensés d'une jeunesse sans veine
Ma belle tu n'en avais pas non

Les sirènes et leurs écailles vermeilles
Défilant dans la nuit la parade d'urgence
Juin et sa parure rougeâtre aux coins des rues
Toi et tes coupures noirâtres aux coins de ma tête
Défilaient défilèrent des filets
Vermeils & Ils t'eurent dans les leurs
Le leur la promesse
Et tu m'eus de la même manière dans les tiens
La tienne ma promesse en éclat sur ce même carrelage
L'empathie sympathique en gouttelettes
Partout par terre par milliers
L'oubli l'oubli t'es facile
Et la distance et la douleur factices

Mais ma belle tu sais
En t'éclatant la gueule
Tu défonçais la mienne
Tout doucement
Violence, violence ..

2011-04-14T10:55:00.000-07:00

Envahisseur de mes nuits
Voleur d'absences
Je t'aime

15h37

Les éclats de rire forant les joues
Jouets mous jouets immolés
Amollis par la chaleur de ces bijoux
Qui dehors hurlent au vent leur vie craquelée
Boursouflée comme les murs de la vieille baraque
Avec cet air irrégulier de celui qui a vécu
A l’attaque à l’attaque des jours fins comme des feuilles d’almanach
A chaque joue sa peine à chaque tour décousu
C’est une fossette décrochée
La lune qu’on aimerait tous avoir dans les mains
Mains abruptes d’abruti rudimentaire aux yeux ficelés
La charcuterie que le monde s’arrache les jours de fêtes
Un œil translucide qui sur le monde verse un regard alcalin
Au cœur de la table les visages à la curiosité centripète

Ô qu’il est joli clair ésotérique
Lorsqu’il frétille au fil de nos soupirs
Et son petit air limpide sa pupille achronique
Une vraie lune humide aux artères de martyr
C’est drôle comme ça contraste avec le blanc
De la nappe et sa cornée nacrée c’est le bleu du ciel déteint
Et cet air triste un rayon qui s’éteint
Pendant que notre vision s’égaye au fil du temps

21h06

"Tout ce que nous voyons ou croyons N'est qu'un rêve dans un rêve." E.A. Poe

2011-04-11T02:52:00.001-07:00

C'est une petit chose bleu nuit
L'objet naphtaliné dont la poitrine est l'enceinte
Le pétrole gelé aux stalactites alanguies
Qui fondent lentement éparpillant leurs empreintes

Leurs empreintes humides qui se morfondent
Le long de la vigne vierge bleuie au lever du jour
Les limaces rouges dévoreuses de béton et d'onde
A la surface des étangs des étendues d'eau comme un tambour

Elles frappent le son vrille dans l'air et se tortille
Se répand comme un bidon d'essence un baril en or
Comme l'or argenté des pépites dans des pupilles
Loin des sols tremblants et des choéphores

Là-dedans la seule chose vacillante est la voix
Elle tremblote frissonne et manque de peu la chute
Le murmure de l'eau en arrière fond comme un drap en soie
C'est le drap tout en bas le bras que la brume ampute

Scorpion

2011-03-31T11:43:00.000-07:00

Et les murs qui ruissèlent en cascade
Les meubles en bois troncs éventrés
Les sciures dansant dans l'air en sacade
La parquet ventriloque vomissant les passés
Les rues les avenues les prévenus les parvenus dépassés
Tous s'emmêlent et dansent collés l'un à l'autre
Boîte de conserve joues de plastique où se vautrent
Les poussières fines des rayons artificiels
Un tapis de velour bleu synthétique comme seul ciel
Saloperie allergène les rires jaunes la vermine répandue
Leurs pattes rouges envahissant les placards déjà nus
A la recherche à la recherche du temps perdu

Les indices se bousculent et fracassent leur beau visage
Faïence de feu carcasse fuligineuse
Vérité dont les flaques sont l'étalage
Piétinées jour et nuit d'une nonchalance calamiteuse
Et ces espérances miteuses
Les oeillères du bon pensant pacifiste pour deux sous
Six pieds sous sa terre ferme et les chevilles bien au-dessus
C'est un peu ça le regard en arrière et le corps en avant
Courbé courbé franchir bondir briser les obstacles en argent

Vautrée vautrée la connaissance fragile du Soleil
Il avait des rayons il avait du sable plein les yeux
Il souriait des tempêtes vrombissaient dans les artères vermeilles
Et les dunes respirant le sommeil agitaient leurs grands poumons poussiéreux
L'ombre d'un palmier dessinant l'horizon rêveur
Et puis le départ dont il n'était jamais l'heure
Et les paupières embaumées par la chaleur assourdissante
Pendant qu'un Scorpion desséché nous mangeait le ventre.

21h05

2011-03-27T10:25:00.000-07:00

Isabelle Lucie Laurène Iris Ronan Philippe Camille
Ces structures et ces blessures

2011-03-20T11:32:00.000-07:00

C'est vrai qu'elles étaient jolies les illusions, dans leur robe de flanelle, avec ce petit air évanescent. Belles même, les yeux pâles, le sourire timide, la main tremblante.

Elles étaient
Jolies

18h59
Et l'on s'aventurerait à décrire cette différence. Un brin de folie, deux d'envie. Du soleil pour relier le tout, de petits rayons oranges, entre nos paumes. Des parcelles claires sur les paupières ; un jeu d'ombre sous les arbres, tu sais, le quadrillage printanier. Et l'on s'amuserait, comme ça, comme des enfants sautant dans une flaque, à pieds joints. Les pieds trempés, le jean déjà déchiré par plusieurs chutes, le coeur dont les brèches se retrouvent comblées par le saut.

You got me feelin high and I can't step off the cloud

"- Désormais tu n'es plus, ô matière vivante !
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d'un Saharah brumeux ;
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche
Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche"
C.B.

2011-03-06T08:37:00.000-08:00

La seringue l’aiguille le rouge tournant, Vague valse de couleurs que l’œil déglingue

2011-03-04T13:07:00.000-08:00

22:20
Le hurler sur les toits de Paris, un jour d'hiver, au crépuscule, humide. Le corps frissonnant, la voix rauque, malade, émue, peu importe. Crier cette information dont le monde se fiche mais dont on se fait tout un monde. Traduire les sensations, traduire les entrailles qui se broient, traduire le petit cocon, les papillons chatouilleurs dans les joues. Ne plus avoir de forces ; les jambes tremblantes, la gorge nouée. A l'abordage de la liberté. Vers les éclats éblouissants au loin. Vers les nuages caméléons. En toutes directions, que le son se propage, violemment, pénétrant les chairs en réveillant les fêtards. Ponctuer le lever des travailleurs. Ponctuer les moteurs de voiture qui vomissent dans un tournant, une montée. Les oiseaux frôlant ma tête maladroitement perchée au sommet, au sommet de cette vie qui surplombe les cheminées. Sentir les rayons brûler la peau. Des cicatrices peut être, témoins gravés, coupeurs de résine.
Le hurler..

Tu sais le matin la douce déchirure
Le dehors qui frémit le dedans engourdi
Le matin la rosée le froid pinçant les gerçures
Le ciel couleur et douceur pêche à peine cueillie

Et puis les ricochets de lumière échos physiques
La pirouette ondulatoire de l’eau
Sur son parquet de terre de briques de dalles mécaniques
Son sol ébroué son sol de pavés de pavots

Le rai rêve réveil en fumée l’air moite
Vivre ce que vivent les miroirs liquides des flaques
Algues frissonnantes une poignée d’heure dans une boîte
Poignée d’une porte close pantins verts et cœurs en arc

Et puis les flèches gouttelettes éparses giclant
Sur les pare-brises bleu vert jaune psychiques
Le verre en obstacle discontinu le verre rayé rayant
La flaque d’un cercle colérique zébrure narcotique

C’est comme la tête en l’air qui se jette à l’eau
Cassure morsure fracture et réfraction
Un tas quelconque de coquillages qui se ploient le dos
Pour une échine rayée à laquelle le soleil ne prête attention

Et puis tu me diras tout dépend du rivage
Du sable fin des galets engloutis
Des algues mortes et des coquillages
De la dorure des crépuscules endormis

Mais toujours les reflets qui se cassent au fond
Le bleu clair qui pétille et transforme les roches en drap
Légèreté marine légèreté câline qui se morfond
Et fond le long des lentes paupières de soi(e)

Rob Costlow - Forbidden

17h27
Le vide
Un éclat de verre pilé
Les genoux à terre l'os pillé
Les quarante soupirs éparpillés
Des poussières le long des hanches
Qui dégringolent de branche en branche
Les rayons en lianes en fils que l'on débranche
Plus de jus le courant mort le courant court
Le long des chemins d'épines bordés d'aubépines
Et les pépins électriques frissonnant comme un vieil amour
Le ciel le ciel le ciel a une odeur de praline
Et puis le soleil cuit les ailes des petits êtres
Les voir s'envoler au loin liberté au sommet d'un hêtre
Puis retomber au ras du sol risquer leurs plumes
Nous notre peau carbonisée a un vieux parfum d'enclume
Nous mangeons du plomb alourdissant qui nous maintient au sol
Les jambes tendues les bras inertes la gorge pleine de vitriol
Les genoux à terre l'os pillé
Et nos quarante soupirs éparpillés

Rob Costlow - Forever

2011-02-12T13:07:00.000-08:00

Le feu circulaire l'incendie vasculaire
L'artifice multicolore aux rayons fragmentés
L'aurore boréale enfermée dans son bocal
Toi
Nous

"We all know the story. Virginal girl, pure and sweet, trapped in the body of a swan. She desires freedom, but only true love can break the spell. Her wish is nearly granted in the form of a prince. But before he can declare his love, her lustful twin, the Black Swan, tricks and seduces him. Devastated the White Swan leaps off a cliff, killing herself and in death finds freedom."

"Well, the truth is, when I look at you, all I see is the White Swan. Yes, you're beautiful, fearful, fragile. Ideal casting. But the Black Swan, it's a hard fucking job to dance both.
- I can dance the Black Swan too.
- Really? In four years, every time you dance, I see you obsess, getting each and every move perfectly right. But I never see you lose yourself. Ever. All the discipline, for what?
- I just want to be perfect.
- You what?
- I wanna be perfect."

TWMYLA

2011-02-12T07:47:00.000-08:00

Faire sans blanc
Pour effacer les tâches de vide
Toutes seules
Les murs qui se cognent et retentissent
Le vrombissement d’un couvert en argent qui éclate
Eclate son corps dur aux quatre coins de la pièce
L’écho dans la chair et le blocage dans la voix
Toute, enrouée, de coups, secs

C’est tout qui s’éventre et le ciel qui s’évente
Tu te souviens oui le ciel noir vert jaune et rose
L’arc en ciel après la colère
Et la flèche qui éteint sa traînée fumante
Comète pointue envoyée par delà les collines
Elle cogne, cogne, cogne dans la cage thoracique
Et pourtant le son ne franchit pas l’Adriatique
Le tout qui bat la mesure de l’usure
Avant l’aube avant l’aube reconquérir le monde déserteur
Du désert pour lequel ce souvenir n’est qu’ensablé
Alors que là dedans empaillé si solidement

Il pique picote tricote tout doucement
Trois p’tits tours mais ne s’en va pas
Une présence décharnée et si plate
Le petit album rouge orangé et rangé
Communément admis comme poussiéreux
Une terrasse, des dalles rouges
De grands yeux grand ouverts un rire d’enfant
La végétation sèche Lisbonne empourprée par le Soleil
Tout s’est enfui comme un voleur aux poches pleines de pièces dorées
Qui s’éparpillent au fil du paysage au fil sans usage
Le fil cassé d’où les perles tombent une à une
Mes jolies perles vivantes
Les souvenirs morts et les corps éloignés

Mais toujours faire semblant
Pour effacer les tâches de vide
Qui s’émiettent sur le lac froid

Like memories in cold decay
Transmissions echoing away
Far from the world of you and I
Where oceans bleed into the sky

At the crack of dawn.

2011-02-02T10:28:00.001-08:00

Il y a des réverbères percés qui ruissèlent sur la chaussée. Et on s’en va la tête déchaussée, la bouche desséchée, au travers des ruelles, sans but ultime. Errer pour l’errance, pour la douleur dans les jambes, pour les poumons vides. La fatigue hurlante au creux des paumes, pour la sensation d’abandon dans les épaules qui plongent en avant, dans la grande piscine de ce goudron qui tourbillonne. Le chaudron urbain où bougent les pétales marrons. Sans rythme, de façon discontinue, à l’image des rêveries vagabondes où un visage agit en leitmotiv.

21h18.
Spread out.

20h21;
C'est la grande lanterne aux composants disséminés, qui jète sur le pavé ses ondes usées ; sans la moindre centrale d'épuration, les gouttelettes oranges coulant doucement sur les dalles. Les poussières emportées par le courant, d'autres, plus loin, sur d'autres rivages, par le Coran. Mais toujours, les particules dorées qui flottent, avec leurs ombres mordorées comme solvant ; et les artères coupées en deux, souvenir flatteur.

C'était le château de cartes qui tombait en ruines, fines comme une brume mal cernée. Des poignets, en long, en large, travers, en noir, entâchés.
La mécanique des Soleils rouillés, aux rouages qui crissaient et s'enlisaient, tout doucement. Et l'ensemble disparaissant dans des horizons moitié couleur estivale, moitié bleutés. Un peu comme des jambes meurtries ; pieux plantés sur des corps faibles, à l'image de ce qu'ils soutiennaient sans grande conviction. Les bleus dans ces mains, ce bandana, maladroit, les goutellettes, toujours les goutellettes, sur les feuilles d'automne, sur les plumes gelées, sur les sourires rouges. Les violons gémissant entre deux confidences. Les regards comme des pages noircies de maux sans consistance. Sans fond, juste, des êtres vides, sans avoir, sans réserve.

Vivre pour les sirènes hurlantes, "chevaux fous dans la nuit",les cils qui s'écrasent entre deux bouffées de vent et chaleur et de douleur. Un coup de marteau sur les ongles, par un coup de téléphone signal d'oubli. Le bandana en tissu devenant un bracelet de gaze. Comme dans le beau film à la Sofia Copola, sauf que vous étiez ces cinq soeurs évanescentes.

We are the ghosts of Utopia

2011-01-28T11:58:00.001-08:00

Des formes dans les coins
Les coins de pages les coins de pièce
Les coins d’images les coins de poussières
Qui gigotent dans l’air flétri
L’aire carrée et le cœur triangulaire
Mètre acéré myocarde sans mesure
Qui bat la mesure du temps et de l’usure
Maître exacerbé à la règle tordue
Les formes nulles des formules
Les corps ne répondant plus que par la négative

Un rire étouffé décalant les graduations
Le zéro l’unité la dizaine de pensées convulsées
Qui se tordent pour fuir la vitre translucides
Les cristaux mordus qui s’amollissent entre deux grincements
Les portes s’éventent et les plumes tombent
Tombe à terre l’encrier lent à crier
A crier sa larme noire sur le planché gondolé
Venise est loin et la Tamise
S’écoulent loin l’une de l’autre au même rythme
S’envoyant un nuage entre deux Reins

Et puis les couleurs qui s’éparpillent
Pillant l’harmonie des éclairs alentours
Les images claquent claquent leur langue
Sur les souvenirs comme des élastiques fondus
Au fer chaud la balle à blanc balancée sur le balcon
Cinq millimètres séparant Venise de sa Tamise
Et l’échelle qui s’éventre l’échelle reliant
L’herbe aux comètes qui s’émiettent tout en haut
Au dessus du puzzle d’existences à une pièce manquante
Nous sommes le chef-d’œuvre dont le coin de la signature a été Coupé en deux

"This is psychosis
This is the jigsaw blown apart"

"Nobody really knows how or why he works so hard
It seems like he's never got time
Because he writes every note and he writes every line
And I've seen him at work when that light goes on in his mind
It's like a design is written in his head every time
Before he even touches a key or speaks in a rhyme
And those motherfuckers he runs with, those kids that he signed
Ridiculous, without even tryin', how do they do it?"

Les météores

2011-01-17T11:59:00.001-08:00

Et puis ces jolies chansons qui s'en vont crever dans un écho
Les mots pâteux agglutinés dans la gorge
Hurler la vie qui bat sur les tempes
Et puis toujours ces jolies chansons en tête
Lumières éteintes néons vomissant
Et la dépendance qui grandit
Comme une pousse aux racines gourmandes

20h02.
Ton sourire ma petite décalcomanie
Les cieux tournent et gigotent convulsément
S'agitent leurs corps tordus moelleux aimants
Et ton souffle sur mon coup ma toxicomanie

Amant aux yeux mordus par les reflets
Mordorés dans laquelle l'ampoule danse
Des millénaires de millions de milliers
De Watts déboîtant la poussière en cadence

Les murs se rident et le parquet zébré
Électrise les cheveux en câble
Puis les pores en pagaille, parmi le tas calfeutré
Qui dessinent au charbon comme dans du sable

Oeuvre futile et juvénile, les grains
S'entassent doucement au fil des marées
Pendant que dans cette pièce en château, le myocarde marin
Berce l'air trouble de nos pupilles amarrées

21h41.
Et la grande massue qui t'achève sur le grand plateau d'échecs
Le monde se scinde en deux et ta tête ce pauvre globe uni et impuissant
Tes yeux vagues qui s'éclatent, rouge, sur le rivage
La main vide se refermant en haut de la falaise où son souffle t'arrive encore en plein visage

La joues striées les cernes hachées découpées dans les rayons
S’éparpillent au fil des couchers de la grande pêche lointaine
La grande pêche que tu regardes toute pourrie de l’intérieur
Un vilain ver extérieur s’infiltrant dans tes veines

Poison poussiéreux pour un joli poisson pêché
La canne à mèches t’ayant retiré ce joli visage de la portée
De tes mains tes lèvres ton regard marbré
La même teinte que les cailloux au loin déposés

Tocsin stalle sépulture - sources sémillon -
Le lot la chair meurtrie des serpents coeurnivores
Tu hurlais, hurlais, hurlais si fort lorsque l’on te retirait autrefois un bonbon
Maintenant tu hurles, hurles, brûle la mort lorsqu'elle t’arrache une Météore

'Sabine, mon petit amour ..'

2011-01-14T13:00:00.001-08:00

Et tes petits yeux qui me mangent tout, tout doucement.

"Y'a des œillets perdus
Pendants aux boutonnières
Quand les points de couture
Tournent aux points de suture" - Saez

"-Un jour un matin, trois soirs, huit nuits.
Une joue, des raisins, ta voix, et luit
Ton visage dans ce ciel pêchu ;
Pêcheur qui décrocherait la lune nue-

Je vole et vole et mon envol
Voit au loin comme dans un lac
Les lacunes se comblent et le tournesol
Tourne sa tête vers le ressac

Les iris aux flots débordant
Dans ce lit tiendront-ils,
Ces vagues fougueux élans
S’en allant broyer leurs fils

L’amer cette marionnette bleue
Aux articulations artistiques
Ton visage comme un tableau en feu
Auquel tes braises donnent un air cabalistique

Je cavale cavale vers cette cascade
Et mes pieds dégringolent
Le long de la falaise à l’œil fade
Fade face à l’éclat des gondoles

Tournesol tourneboulé
Tournevis déboîtant cette petite serrure
La poitrine mécanique mais démontée
Coffre renfermant mille moirures

Le trousseau frénétiquement s’agite ;
C’est le vent qui porte à ma vue
L’odeur suave du tournesol qui palpite
Lorsque sa ventricule ombragée se tue

-Ombragé sous le soleil de minuit
Un jour, un matin, trois soirs, huit nuits
Le tournesol a soif, que le tournesol s’étende
Tant qu’il est encore temps que le soleil l’entende-"

2011-01-12T10:37:00.001-08:00

Et les bulles qui tournoient
Les bribes balbutiées aux quatre coins du monde
Ce grand puzzle ces mots siamois
Épars éparpillés et par
Où balancer sa lance féconde
La grande arme factice et fratricide :
Le poing tendu pointu
Rompt liens et nerfs optiques
Le mal les mots en cascade
Les maux en gouttelettes
Les virgules en torrents
Le cœur en gravier

Le ciel déferle sur les toits
Et toi ma perle je t’appelle
Sans écho valable
Sans un mot verbal
La bouteille à la mère
Au goulot fendu par trop peu de lettres
Un trop plein de peu de peur
Le dépit piteux déguisé en pitre
Vieux Pierrot tombé de sa Lune
Touareg ridé en bas de sa Dune

La mer est son écueil
La mémoire son cercueil
L’amertume ce joli coupe-papier
Décapant les sceaux

Tu te souviens à perte de vue
Le désert source de cécité
L'oasis dans mon oeil
Les rayons ces ciseaux sur la cornée
Et la page désormais toute cornée
Gribouillée quelques tâches
Encre jaunie traits floués
Ta voix renflouée
Et les seaux de sable dans le bateau
Le bateau à mots, motte, moteur,
Et maintenant il n'y a plus de traversée
Sans pacemaker.

La tête comme un grand tournesol
Au cœur doré et au pétales orangés
Deux pépites sur la tienne forment un bémol
Et le fa discordant se change en do cassé

Le dos tordu l’échine fanée
Sous le poids de l’aube humide
De ta rétine et de ta paupière mordorées
Mon petit soleil courbant cette tige placide

Acrobaties végétales pour rayons nourrissants
C’est la terre qui croît vers la lumière
Sans pouvoir l’atteindre jamais grandissant
Tu sais l’illusion alimente les pires chimères

Le soir tombe l’ombre se dévoile
Cependant qu’en un long soupir fleuri
Le tournesol regagne les chemins dégarnis
Le parasol toujours plus loin cavale

Lentement l’auxine quitte ses artères fines
Et doucement l’air s’oxyde
Ses poumons verts obstrués pleins de gélatine
La buée compacte des matins apatrides

Et le petit tournesol qui se tord tout tendrement

2010-12-29T02:52:00.000-08:00

In the summer time trying hard with your summer clothes you expected more
With your heart jumping in your chest
Jumping in your chest falling on the floor
You stay hidden in the shadows of the lane between the rule and their old house
A thousand lonely streets let me run let me run away from the burned house
Ohh, fast lane we go.

- Syd Matters

Alors c'est cela, le vide. Les entrailles vrombissantes qui remuent des mémoires, des regards morts qui se perdent sur les rails, dans des voies sans issue. Des cils qui battent au fil des quais, sans direction aucune, sinon celle qui retracerait notre chemin, une nouvelle fois, la dizième, peut-être. Les mains violettes se refermant sur un air froid et trop homogène. Les doigts qui brassent le ciel bourré de cotons humides. L'autre jour tu sais ils étaient couleur pêche, avec ton sourire devant, une photo n'aurait rien reproduit à l'identique. Et ce ventre qui se déchire. Une question d'heures, me dirait n'importe quel inconnu. Une question d'heures.

J'ai peur des ciels sans horizon Que mes bras deviennent ta prison

2010-12-20T12:21:00.000-08:00

Les bribes de bises qui balbutient
Le vent s’éventre à parler vite
Et les cheveux l’après-midi
Sur ta nuque froide s’agitent
Au rythme des mots d’ailes
Modèles chimériques
Maux d’elle et ses intempéries

Il pleut dedans deux dents
Se plantent dans sa chair
Chère étreinte bleue
Blanche et rouge
Les gorges s’éventent
S’éventrent d’un coup de bec

Et le matin les rêves en pépites
La douceur des rayons calmes
Calmants sur la table de nuit
Blancs rouges bleus
Beaux froids froissés
Comme les draps drastiques
Qui dansent sous le soleil
Et les merveilles ces élastiques
Qui claquent sur nos rires

Du rouge au cœur du bleu aux jambes
Du blanc à l’âme
Les lames scintillent farandole
De crépitements fiévreux
Philadelphie les Philippines
Là où nos cendres se mêleront
Et s’emmêleront comme des cordes
Et les marins maladroits

Les mâts reins cils pommettes
Paumes d’amour pomme d’Adam

L’avis se croque la vie se moque
Le sable s’écoule et la table écoute
Les battements frénétiques
De ces deux corps
Rachitiques

"J’ai peur des ciels sans horizons
Que mes bras deviennent ta prison
J’ai peur que sur le cri des autres
On écorne un peu trop le nôtre

L’acide peut prendre l’espace du miel
Et le monde change en rêve cruel
N’oublie jamais les premières ailes
Souviens-toi du goût de sa peau"

La cage ascensionnelle

2010-12-13T12:09:00.000-08:00

La cage aux barreaux aimantés
Où des petits corps s’entrechoquent
La plage sèche et tapissée de graviers
Où les chevilles s’écorchent et craquent

Les mains d’argiles s’étalent lentement
Comme une statue neigeuse s’éteint
Molle et morte sans foie ni voix
Son myocarde des clapotements d’étain décapé

Et toi mon étoile et moi ton émoi
Brille émail subtil entrelacé dans les mailles
Le plafond sombre et tacheté de froid
L’effroi de la plume qui se change en écaille

La sirène qui se meut en aigle
Ses trois ailes d’écume et de sel
Ses yeux duveteux et ses pores en seigle
Les champs mer desséchée éternelle

Sépulture des vagues espérances
Et où es-tu dans le tumulte bruyant
Des bateaux rouillés des cris d’avalanche
Au port Au sommet des battements tonitruants

"When she jumped, she probably thought she could fly."

"My l. has concrete feet, my l. is an iron ball
Wrapped around your ankles, over the waterfall"

Le silence du sable avait un parfum de cannelle ..

2010-12-11T02:44:00.001-08:00

HLK - Je ne sais pas. Un matin, des milliers de papiers liquides dégoulinants sur mon plancher. Des tâches noires en leur centre ; chaque tâche noire avec sa propre forme. Il y avait des sortes d’ailes, des feuilles, des gouttes. J’ai donc pioché au hasard l’un d’entre eux. Ils étaient tous froids, ma main s’est raidie à leur contact, mais tu sais je n’y pouvais rien, il fallait en choisir un. Tant de papiers, avec leur petite gueule de flocon, comme ça, une flaque de flocon flanqués d’un brin de poésie. Les yeux fermés, j’ai pris celui de gauche, un peu replié sur lui-même, difficile à déplier. Et puis ça m’a comme retourné les entrailles, à la manière d’un vautour qui déchiquette sa proie. Deux serres ahurissantes qui m’ont vidé de l’intérieur. Toute légère. Liberté. S’envoler, comme ça, sans réfléchir, les yeux humides dans lesquels les réverbères dansaient, dans leur robe flamboyante. Il n’y avait plus rien, je te dis, le vide. Là où le plomb et la plume dégringolent à la même vitesse. Là où la douleur ne prend pas le pas sur la douceur, autrement dit. Il n’y avait que ça, cette chose aux deux grandes ailes, et un ciel sans couleurs, sans nuages, peut-être le rayon d’un sourire. Tout ce que je sais, c’est que je me suis mise à saigner. Abondamment, mais sous forme d’implosion. D’un coup. Le petit volcan qui se réveille, et qui mange la brume environnante en guise de petit-déjeuner. Le volcan qui boit l’air. C’est vrai que ça donne soif, de saigner, tiens. Alors je suis restée immobile, pour voir ce que cela fait, de rester en plein désert avec une seule sensation pour oasis. Et les scorpions crabes lézards sont venus chatouiller chaque parcelle de ma peau, il faisait froid dans l’immensité. Le silence du sable avait un parfum de cannelle.

"Le silence du sable avait un parfum de cannelle
Et l’épice se mouvait via le vent
Les dunes gigotaient dans leur habits de flanelle
Et les touareg tatouaient sur les tympans

Des morceaux de vide et de plume
Douceur chantante des environs éparpillés
Regarde dignement la douleur s’inhume
Et ton pouvoir resplendit dans l’étendue déployée

Ô le grand drap immense aux plis sinueux
Le satin songeur et les matins avides
D’âmes enchaînées par des câbles ligneux
Satellites perdus dans le souffle placide

Orbites révulsées prunelles détournées
Le chemin poussiéreux danse dans la mare
Bordée d’épines de roses et de pavots sacrés
Explore, explore le bouquet et sa fanfare

Explose mille fois et repose une seule
Les dattes sucrées mûrissent en un clignement
Quand les pores dilatées seules capables d’un clin d’œil
S’effacent au milieu d'éclats chancelants

Le silence du sable avait un parfum de cannelle
Et l’épice se mouvait via le vent ..."

"I love you, Harry. You make me feel like a person. Like I'm me... and I'm beautiful.
-You are beautiful. You're the most beautiful girl in the world. You are my dream.
-That's nice, Harry. Other people have told me that before, and it was meaningless. When you say it, I hear it."
RFAD

"Si je mourais là-bas sur le front de l'armée
Tu pleurerais un jour ô Lou ma bien-aimée
Et puis mon souvenir s'éteindrait comme meurt
Un obus éclatant sur le front de l'armée
Un bel obus semblable aux mimosas en fleur

Et puis ce souvenir éclaté dans l'espace
Couvrirait de mon sang le monde tout entier
La mer les monts les vals et l'étoile qui passe
Les soleils merveilleux mûrissant dans l'espace
Comme font les fruits d'or autour de Baratier"
Apollinaire

Wicked game

2010-11-27T09:21:00.000-08:00

Tout ça a un sens. Un sens propre, honnête, beau pour l’exposition sur la page blanche ; un sens figuré, masqué, le visage blanc d’un Pierrot au myocarde tout bouché de neige ; et un sens défiguré, acéré et tranchant, pour les mots qui entaillent la poitrine.

-Et puis tu sais ce ciel éther moi je vois des éclairs zébrer les flocons en deux. Arracher leur petite carcasse fine, comme ça, d'un coup de couteau rouillé.

18h06.
Vide

"Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime
Tirés comme par un aimant
Se retournent docilement
Et que je regarde en moi-même

Je vois avec étonnement
Le feu de ses prunelles pâles,
Clairs fanaux, vivantes opales,
Qui me contemplent fixement."
C. Baudelaire - "Le chat"

La boîte à souvenirs / Eternal sunshine of the spotless mind

2010-11-16T10:54:00.000-08:00

09.07.2001
J'ai dix ans.
Je suis ton mal inqualifié à la racine de ta moelle décalcifiée.
Et mon myocarde calcifié décalque ton oeil désarticulé.

"Tu dois être au jardin
Ou peut-être à la mer
A lancer tes pensées
Comme on lance des pierres"

Pi r^2 - Clint Mansell

2010-11-13T07:30:00.000-08:00

18h52
L'AUTRE - Tu sais, je crois que je vais finir par me peindre. Deux, trois, quatre pinceaux, comme ça, en travers du visage. (Il mime le geste en courbant son corps vers la droite) Du bleu dans les yeux, beaucoup, beaucoup de pots pour peu de peau et encore moins de pot. Mes cils en deviendraient compacts, très durs, on pourrait les craquer en les frôlant. Le vent les crèverait en deux, comme des brindilles, à l’exception près que les oiseaux n’osent pas s’y poser, sur celles-ci. Et puis mes paupières oscilleraient quand il soufflerait encore plus fort, des vagues se dessineraient dessus, le ressac furieux déchaînerait sa haine. La pupille deviendrait peut-être la falaise contre laquelle l’écume s’éclate. C’est le même principe écoute, du sel dans la mer, du sel dans les yeux, les flots qui s’énervent en hurlant doucement. On m’écouterait vrombir dans les verres, alors que pour l’instant on se contente d’écouter la mer fuir dans le ventre des coquillages. On marcherait sur le rivage de mes petites sphères vivantes et pleines de vaisseaux pirates. Les petites bêtes reflèteraient la complexité du fonctionnement de l’œil. C’est strictement la même chose. Tu ne te ressembles pas dans la mer, tu ne te ressemble pas non plus dans mon œil. On ferait des châteaux somptueux car destructibles des pores qui l’entourent, les pores dont la vie rose est en voie d’extinction, au fil des années. Mais qui va aller inspecter la couleur du sable, franchement. Qu’il vire du rose au gris, comme on vire de bord sur un coup de tête, et que les fanaux s’éteignent. Je m’en fiche, parce que j’aurais ce bleu dans mes yeux. Le reste est contingent, le reste compte l’argent. Je refléterais le ciel, tu comprends ? Les autres seraient les rayons éclatants. Parce qu'on est un peu des soleils, tous, à se lever et se coucher sans raisons valables. Et puis des brumes blanches, qui navigueraient dans l’intérieur de mon être, dans ma tête pleine à en déborder de pigments, des étoiles fumantes en guise de phare, ce seront les points irisés que l’on remarque avant de s’endormir, les volets fermés … Et des gens se noieraient en moi. (Il regarde loin) Ce serait beau, je les accueillerais, nous nous entendrions bien. Je veux dire, nos paroles seront enfin intelligibles, elles ne rebondiraient pas sur un mur invisible dont la couleur est celle de l’égoïsme, tu sais, cette palette de verts un peu passés. Non … Nous construirions des toiles, pour ramasser les beautés de la plage et des fonds marins, pour y découvrir de nouvelles merveilles, et nous nous passerions le filet, pour découvrir tous ces trésors dont nos corps seraient le vaisseau englouti. Nous scintillerions, ensemble, comme des amas de cristaux que le monde s’arrache. Un beau bleu ‘sciant’ qui découperait le monde en deux, les deux couleurs de chaque côté du rivage.

In your blood, the fetish
The prize of a million teasing moments blind
Will release you from the circus, the railway
But the gravity between us will keep us safe

I'm terrified - IAMX

2010-11-10T09:35:00.001-08:00

-I'm somebody now, Harry. Everybody likes me. Soon, millions of people will see me and they'll all like me. I'll tell them about you, and your father, how good he was to us. Remember? It's a reason to get up in the morning. It's a reason to lose weight, to fit in the red dress. It's a reason to smile. It makes tomorrow all right. What have I got Harry, hm? Why should I even make the bed, or wash the dishes? I do them, but why should I? I'm alone. Your father's gone, you're gone. I got no one to care for. What have I got, Harry? I'm lonely. I'm old.
-You got friends, Ma.
-Ah, it's not the same. They don't need me. I like the way I feel. I like thinking about the red dress and the television and you and your father. Now when I get the sun, I smile.

Au son des tambours sourds et des sabots
Qui défilent au pays de l’Inexistant
Vibrent et frémissent les badauds
Cependant qu’un œil peint et gémissant

Cligne ainsi qu’une lumière aveuglée
L’arroseur arrosé l’ampoule éclatée
Déversent dans les vitrines miettes
D’un verre trop opaque pour saluer Disette

Attention ma fille ta cornée décousue
Se corne comme les pages sur lesquelles
Ton âme s’échine et tes cils se tuent
Ta pupille n’est pas un cœur de flanelle

Les paupières dansent à la lueur du jour
A quoi ressemblent trois rayons maigres
A travers l’ulcère rageur d’un vautour
Une passoire pour les sourires aigres

A travers laquelle suintent les plaies
Mercure aux chromes fanés dis-moi
A quels cieux dois-je me vouer
Pour teindre les aubes d’un rouge voix

Rouge gorge rouge sang rouge soleil
Ces gouttes sèches ces particules
Qui pleuvent sur l’Existence pareille
A des cendres en monticules

Dedans le feu sévit le feu t’envie
Réduit à se consumer sans consommer
Le peu de chaleur qui l’occupe n’en dit
Pas plus que ce que soupire sa fumée

Dehors les corps passent et se dépassent
S’entassent dans les fosses et dans de fausses
Phrases qui se comptent en de vertes liasses
Maintenant l’herbe se fume et l’on ne se déchausse

Plus pour s’y rouler comme des enfants
Oui maintenant la pente est une montée
Que l’on gravit à en perdre les sens
Guidé par l’odeur d’un sale argent

Et l’agent qui hurle au loin l’agent
Dont les pores rugueuses dégoûtent
Dont la vue gâte le vagabond confiant
Dont le cri assombrit clairement la voûte

Céleste Et pourquoi savoir que ces choses
Brillantes au loin sont des mots en -toil
Qu’est-ce qu’une syllabe dans la névrose
Des mots qui s’entortillent dans la moelle

A quoi servent ces voix chantantes
Dans cette parade de pantins piteux
Lorsque ma farandole est frissonnante
Comme l’échine d’un malade fiévreux ?

Everybody wants Heaven but nobody wants dead
Everybody wants diamonds without the bloodshed

Untitled 1

2010-10-30T11:40:00.000-07:00

Il y a quelque chose de rèche au fond de cette gorge. Un feu crevé qui s'émiette en de milliers de particules irritantes. Il crépite, tousse, et balbutie de plus en plus faiblement, jetant des fragments d'or autour de son nid noir. Il nie la fin, nie le silence, nie l'éternité des cendres, et tire les cordes vocales de son violon endiablé à l'extrême. La lutte épuisable d'un faible épuisé, quelque chose de beau à regarder car vivant. Il se débat, ses membres légers volant hors de leur cage pour y revenir sans cesse ; et la pitié ineffable s'empare de nos mains. Alors on les tend, un peu comme une aide, devant toute cette chaleur due à l'effort. Sans trop s'approcher, de peur d'écouter la contemplation de son agonie tendre. Il gémit parfois plus longuement, un râle aigu dont on croit pouvoir localiser la provenance. Nous sommes là, au chevet du grand malade dont la vie dépend de nous ; un vent fraternel, un brin d'empathie, et le voilà reparti pour cavaler dans sa niche sombre. La boîte à pépites, la boîte à merveilles. On y pioche des rires et désirs, on en tire des morceaux bien maigres en comparaison. Le feu, c'est un peu la lotterie à laquelle nous rêvons tous de gagner ; le nombre d'or, pour un argent pur, dont le souvenir porte la couleur du bronze, après que le brasier s'en soit allé.
A l'abandon, dans l'âtre froide.

2010-10-24T05:58:00.001-07:00

Caution
It's burning on the inside

Et l'on regarde les petits corps flotter, doucement. En silence, immobiles, sclérosés, comme glacés par une photographie argentique.
A notre image.

20h15
FKLM - On me demande souvent, pourquoi, qu’est-ce qui te plaît là-dedans, t’y trouves ton compte, à quel prix ? Certes. C’est puéril, ces petites touches qui gigotent sous l’index et le majeur. Le pouce sur la barre espace. Et les yeux, un peu, aussi, dans l’espace. Point, virgule, consonne, voyelle, ce langage sans traduction, qui le comprend ? Il ne m’a jamais semblé que quelque un perçoive la bonne allusion, le bon jeu de maux, comme quand on s’allonge dans l’herbe l’été, un peu crevé, grisé ; inutile de tenter de montrer à quelque un rayon particulier, une étoile particulière. On perçoit ce que l’on veut percevoir. Et comme les désirs et les douleurs varient selon les individus, tu vois, personne ne comprendra jamais mon sourire devant les petits carrés noirs. Comme du chocolat, au fond. Il vous échappe quand votre tête se met à bouillir, les mots s’écrasent sous vos doigts. Il est sec quand vos articulations de la main se rouillent. Certaines combinaisons, tu sais, ces vieux mots qui commencent par un a et se terminent par un r, tout ce champ lexical dégoûtant, comme une épine sur une ampoule ? Oui, c’est ça, c’est la bonne image. Ça crève affreusement les idées, ce méli-mélo, parce qu’il consiste à mélanger les nôtres avec celles d’un autre. Certains tricotent avec, pourtant, il en résulte des pull-over assez atroces, il faut bien l’avouer. Cacher le mal qui gigote en dessous, que l’on asticote avec deux trois mots doux, qui finiront de toute manière par perdre leur coton, pour qu’on ne puisse plus que se frotter à la base en fer. Rouillée, orangée, toute contaminée.
Et le monde est malade, oui, c’est la pandémie de tout temps, cette aberration, je te le dis. Regarde-les, dehors. Ils rient, un peu tous dans le même but. Peut-être que dans le prochain bus, se trouve le fameux regard. Peut-être qu’il ne restera plus qu’une baguette chez le boulanger et que ceci occasionnera une dispute donc une rencontre. Peut-être qu’il va pleuvoir et que quelque un s’excusera de t’avoir éclaboussé. Peut-être peut-être peut-être. Elle est comme ça, la vie, hein ? Toutes pleines de conjonctures indémontrables et d’espérances qui pleuvent, des espérances pleurantes ? Et les beaux corps déçus, les phalanges déchues, qui se retrouvent, la tête penchée vers la droite, une belle musique qui sort de l’unique écouteur qui fonctionne, en face d’un écran qui peut s’éteindre. Faute d’étreinte, on s’accroche à l’ovale bombé que l’on tient dans la main droite. La flèche, c’est le seul panneau de signalisation que l’on suive en en décidant la direction. Le sablier, tu sais, c’est l’attente qui te bousille les entrailles, le sable les picotements, les pages les dunes, le silence la réalité.
C'est le vide et le vertige, le calque vitré et opaque ..

The lvrs are loosing

2010-10-20T10:15:00.001-07:00

Et l’on aimerait flotter sur l’étendue mystique.
Comme dans les poèmes sans fin, chavirer loin des dérivées, des grains polis et lacérés ; sans règles ni émois, sans foi ni loi, sans toi ni moi. Les cheveux fins à la base de la nuque, trempés et gigotant comme les filaments des méduses ; regarder la dentelle des corps danser lentement. Au rythme des marées amarrées au sable sauvage, non fixées, qui courent vers l’horizon. Les jambes ressembleraient à ces rouages stupides qui roulent et se déroulent de manière systématique, une, deux trois, quarante, six cent douze, combien de kilomètres fait la liberté ?
Et puis la mer qui ressemble à un drap bleu. Les plis sinueux, comme les ombres au creux du flan des vagues. Le diaphragme qui se contracte et les pupilles qui se dilatent, oui, la mécanique des rêves matérialisés. Le visage figé comme sur un polaroïd ; les couleurs y apparaissant après la forme ; un sourire resplendit après le propos qui le dessine.

I'll meet you
On the other side

Fièvre

2010-10-19T11:24:00.001-07:00

C’est l’enivré viré des bars nuitards, au fémur boiteux et aux yeux flous, à la bouche qui respire le dégoût ; d’où s’échappe un filet blanc. On ne fait pas bien la distinction entre l’haleine écumeuse de l’hiver ou une cigarette taillant l’air froid, au fer rouge, le mégot dégoté sous un parterre de fagots. Il regarde un moment la ville en feu ; les lampadaires, les chambres, les halls, les magasins, les phares, les rires où scintillent les étoiles étouffées par la pollution population protubérance

C’est l’aveugle qui tâtonne les murs tous pleins de briques, un peu jeunes et vertes, de la couleur des années ; l’odeur d’un pétale fané, qui se glisse dans la doublure d’une veste déchirée. Cinq heures, le silence, un journal dans une canalisation qui se plie, crisse, gémit. Un peu comme les oiseaux tapis au fond des branches dénudées. Dénudées comme nos consciences ; exposées au monde mordant moribond furibond fureur de feu

C’est l’estropié qui respire de son petit poumon ; seul membre tactile qui caresse l’air d’un geste lamentable. Une toux, et puis ce sera tout, il finira au fond de sa boîte, sa cage à cœur que les hommes imagineront remplie d’hirondelles joyeuses et d’Eden violacé ; alors que dans la bière hurlent les rouges-gorges, les gorges rouges, au choix. Naître matière n’être que matière pour se parer d’un voile blanc ; le musulman laïque au pays des poussières dansantes paupières volantes poupées décolorantes

C’est le sourd qui hurle au vent sa haine des signes morts, des bouts de bois qui craquent comme au début du cinéma ; l’image, une réaction, un battement de cil, mais quel bruit fait donc un cil lorsqu’il achève sa course sur une main ? Est-ce plus fort qu’un dératé qui dérape sur une feuille verglacée ? Plus fort que le rire de la voisine ? Plus fort qu’une hache sur un coup, qu’un H griffonné à la hâte sur le papier jauni de la salle de bain ? Alors il voit dans les pupilles le reflet des bruits ; elle se contracte quand les tympans vibrent, se relâche sur une belle mélodie. Mais qu’est-ce qu’un beau son, qu’est-ce que la musique, qu’est-ce que la mélodie des pas dans une rue, des voitures stressées klaxonnant au clair de brume. Est-ce que la lune crépite quand elle apparaît. Est-ce que tu siffles de pitié, est-ce que tu hurles en courant, qu’est-ce qu’être essoufflé, frémir sur Radiohead, hurler pour s’exprimer ? Il ne connaît que les points à plat les poings au mur les ponts et les fractures visibles

Et je cours indéfiniment derrière la poussière du vertige sensible, sans me rendre compte que je me dissémine en même temps que mes sens. A quoi ressemblent ta voix, tes yeux, les rides qui se sont creusées sur ton visage, ta démarche. La couleur de l'eau par transparence sur ta chemise. La marque de tes cigarettes. Le visage des tiens différents des miens. A quoi ça ressemble, d'aimer ce visage, d'avoir le coeur fendu en huit lors d'un cauchemar, ce fameux cauchemar où tes pas s'enlisaient dans le sable. Les dunes de tes joues se gonflant à chacun de tes sourires. Unis.

Non ça ne fait pas mal rien ne fait mal. Un peu de mal à avaler les cascades naïves que l'on nous pond dans le gosier. C'est tout. S'effacer c'est tout rien du tout du tout au tout

Just cause you feel it
Doesn't mean it's there

Le démon partagé.

2010-09-18T10:33:00.000-07:00

M. - Je n’ose pas tourner la tête à gauche. Je sens un rayon décousu de ce grand tapis qu’est le ciel, il est si pointu, qu’il déchirerait ma joue en mille, ou la tordrait en deux morceaux. C’est difficile de rester si statique, un peu comme une antenne de vieille télévision, la tête pleine de flocon neigeux. Tout au fond, c’est effectivement un peu brumeux … Mais pourtant moi j’y vois des oasis, tout au fond, entre le pic montagneux et le pic de la dune, un troisième pic rocheux, tout aiguisé à la manière de ces épées de princes charmants. Ou princes calmants, ça leur irait mieux, tout compte fait.
A droite ! Un scorpion guettant mon pouce, ma cheville, je le sens, il s’approche, sa carapace pourrait craquer sous mon talon, encore un centimètre … Oh ! Tiens, du sable sur ma chaussure. (Elle continue de marcher pieds nus)
En haut, un corbeau est en train de se peindre en bleu. Stupide d’ailleurs, son pinceau me semble rouge. De toute manière ces oiseaux sont fous ; ils zigzaguent dans le ciel à la manière d’éclairs tous doux et vulnérables. Or un éclair tue. Alors comment un oiseau noir pourrait-il véhiculer la mort ? Il n’est pas assez fort pour transporter quelque chose d’aussi lourd. Une plume ne fauche pas ; une plume flotte, c’est ma langue en fourche qui fausse tout. (Rire nerveux.)
Je m’assieds souvent sous ce lampadaire. On y voit toujours la même chose, c’est laborieux comme observation vous savez. Les gens qui défilent, les araignées qui filent et les étoiles filantes … J’aimerais m’étirer en longueur, comme une échelle en métal fondant : faire mal aux yeux, ça protège, puis être belle comme ça en même temps, pleine de couleurs le long d’une silhouette interminable. Faire rêver des myriades de sphères humides, faire semblant d’entretenir une relation amicale avec l’amas de cratères blancs, que les poètes sans inspiration s’amusent à décrire. Personnellement, la nature m’ennuie. J’aime ses couleurs et ses odeurs ; mais ses fleurs et ses langueurs me débectent. C’est assez paradoxal comme opinion, hein ? Il faudrait que je songe à me purger à l’éthanol un de ses jours : il paraît que ça nettoie si bien qu’on ne pense plus jamais ce type d’aberrations.
Demain les gens disent que l’aurore pointera le bout de son nez. Je connais déjà le goût de son épiderme rosé, à quoi bon regarder ce que l’on ingurgite ? Tu regardes les paroles des gens, toi ? Moi j’aime voir leurs petits maux s’envoler au loin lorsqu’on me raconte quelque chose d’inutile. C’est joli, ça fait de la fumée, sans feu, sans yeux, et surtout sans bleu pour nous faire rêver. Parfois je tends ma main pour saisir les voyelles en plein décollage ; mais elles n’ont pas encore appris à amerrir sur ma paume paumée. C’est dommage, je pourrais leur apprendre à nager, avec leur petites consonnes pour flotteurs … Elle seraient harmonieuses ! De véritables étoiles de natation synchronisée. De la cohérence dégoulinant sur leurs cheveux pleins de gel ! Pleins de fiel aussi, il paraît qu’on attrape cette bête là quand on cherche à nager loin, loin, loin … Ça sonne comme le fuel ; ma foi, peut-être que c’est aussi précieux. Je pense également au miel ; alors, imbuvable comme du pétrole prémâché, ou comme de la purée de dards ?
(Elle sort.)

Madness

2010-09-11T10:19:00.000-07:00

You are the whole emptiness, the void, the voice in those heads. You ring out as a laughter does, and shake the air, like a string they've never actionated. The lever they've never pulled, the hidden track in this broken-record. Low tech for high eyelid to fetch.
It hurts.

13h47
"C'est ton silence qui est oppressant."

17h19
Macromolécule dans une clavicule turbulente, et les calculs agressifs aux résultats nuls,
- et ton corps perdu dans un monticule -

"Never thought I'd have to retire
Never thought I'd have to abstain
Never thought all this could back fire
Close up the hole in my vein."
Placebo

21h21
L'épaule contre un mur. Froid.

Le coquillage

2010-09-08T11:48:00.000-07:00

Ses mâchoires d'air et ses cils gelés
En un doux craquement perforent un sablé
Dont les miettes à l'aurore sourient ;
En virant Opaline elles avalent Midi :
C'est le déjeuner mis en abîme,
Mise en lambeaux des poussières grimaçantes,
Oripeaux de sommeils rayonnants sur la grêve ..
Les rayons cancéreux de la cellule beige,
Le blanc qui valse avec le corail,
Les coraux carreaux de soleil,
Tes iris au coeur pâle et ton front vermeil.
Des vagues mirageuses mi-rageuses mi-fiévreuses,
Le vertige des marées kalviniennes
Fait tomber les mémoires en de vastes parcelles.

Ô mon sommeil toi qui gouverne l'espace
Tant qu'il est temps autant t'en allant
Cueillir en chemin un moloch qui rêvasse
Au prochain coeur dans lequel ses épines
Planter.

"She put him out
Like the burning end of a midnight cigarette ..."

2010-09-08T07:04:00.000-07:00

Il y a les bulles de savon
De chewing-gum
De rêve

Que l'on perce

Les beaux mots
Les bobos
Les faux cils

Les faucilles

Et puis les rayons
De lune
A travers tes entailles

De frissons

HRTBTS

2010-09-07T11:36:00.000-07:00

Le charbon dans tes veines, c'est un peu la peinture de ton essence, le gasoil de ton âme, le carburant de tes nuits. Lui qui se consumme et dévore l'espace, en crépitant doucement, comme ce feu qui détruit les poignets tout en les engourdissant. Le roi des étendues ! Le prince des infinités, sur son cheval d'ombre, qui tremble au son des rêves ; car les songes y tintent en des soupirs languissants, vertiges d'un crépuscule mou, aux tentacules floues, pixels épicés qui couvrent l'horizon. L'exotisme des lueurs qui dansent dans le microcosme des paupières lorsqu'elles ferment leurs fenêtres, leurs portes, leurs mâchoires impalpables entre l'intime infime et l'extérieur bailleur. Les éclairs zébrent les murs et lézardent le parquet odorant, couvert de romans cornés et de cornées romancées, tas d'organes fictifs vaguement organisés en de vagues masses blanches. Les nuages roses à travers le hublot, à dix mille mètres, le corps qui s'effondre sur la fonte des glaces, et ton glacier au coeur qui s'émiette. Il neige, là-bas, il neige. Et les gens haut-perchés, aussi colorés que ces oiseaux mythologiques, cracheurs de plumes, ressemblent à des poètes ignorants ; et lorsque la perdition du pétrole débute, c'est l'avalance, un tourbillon de cendres blanches sur un fond noir. Cette fameuse fleur de peau qui n'éclôt que pendant ces erruptions soudaines le feu gagnant les mains et les chevilles parcourues et dévorées par le grand frisson. La respiration qui se découpe avec de grands ciseaux de douleur, que crayonnent les cris des autres, entre deux entailles. A chacun son support, à chacun son port d'attache, toi, tu voyages sur un tapis ferreux de corbeaux métalliques.

Les faux Lits

2010-09-06T11:37:00.000-07:00

Des épingles dans les paupières,
Les mains en brume,
Et l'alcool des voix
Trinquant à l'hier
Dans un hoquet grimaçant ;
Et ce sont les lampadaires qui fument,

Les éclats se faufilant
Entre les feuilles,
Marée verte d'algues poisseuses ;
Le son fond sous le bleu sciant
Des mains sous le tilleul,
Se perdent en une berceuse.

19h55
L'ivresse des remous marins. Le cristal rond et vert des herbes folles, les pentes sinueuses de cette cascade de buée. Fanfare de luminosité dans un châle bleu pâle. L'inconscient déploie ses ailes aux plumes fanées.

La langue pâteuse, le français dégoulinant atrocement, un caramel pourri sur un ciel jauni.

Dehors, la bruine bruyante couine,
Charmant réveil des soirs alambiqués ;
Et dans mon alambic percé
Bouillent les papiers d'automne ;
Piscine d'encre
Où sifflent maintes réflexions,
Dont le Luxe et la Présence
S'enfuient au fil des fins.
Et ce dans de grands chars célestes,
Chérubin joue le joli joueur
Cartes en main et regard aiguisé
Il perce et pique les coeurs ;
Une fois sur le carreau
Ceux-ci enflent et trichent ...
"Un peu beaucoup pas du tout"
Murmurent les tréfles qu'on esquinte.
-Quinte de toux et plus que tout.-
Gorge mainte fois effeuillée ;
Engrais sauvage dispersé
Au fil du vent et des libertés.
Paris tousse et Paris souffre
Les lampadaires s'éclairent
Faiblement
Lassés de cette concurrence orageuse ;
Six milliards de corps rayonnants
De vie
Des millions de forts en ruines
Ces petits myocardes courbaturés ;
Et mon dos se courbe sous les fourberies
Des nuages camouflant ton souffle.
"A la folie pas du tout"
Les chiens crevés miaulent leur maux
Dans des flaques sales et mauves,
Salles sans toit ni tôle
Molles
Comme un corps sans espoir.

2010-09-04T06:11:00.000-07:00

LE RÊVEUR - J’ai tout essayé, tout vu, tout parcouru, tout ressenti vibrer dans ma gorge enflammée. Les mots crèvent mes cordes vocales ; et mon cou est devenu au fil des années, un long violon précieux, dont les notes dissonantes peuplent les automnes chauds. Il réchauffe les corridors marbrés, et grésille au contact de la pluie. Je me trouve là où l’on mange les sourires comme on avale des mensonges. (La communication mauvaise, il marche, longtemps, les yeux fermés.) A l’intérieur de moi-même, c’est une galerie gourmande et dorée. Des portraits s’entassent, les lueurs des regard s’effacent, et puis ton odeur sauvée dans une tasse, et ton souvenir dans mon ventre comme une masse. C’est aussi lourd que ces rimes laides. Je ne sais pas qui tu es. Qui êtes-vous ? Tous ! Un ensemble de lettres, ou un nombre, un code, social, mathématique, une part du langage ?
J’aimerais que tu soies la poignée de sable qui se déverse si langoureusement de ma paume vers la plage rouge. L’été bleu aux hivers de mon cœur. Je suis sans cesse en vacances, le soleil m’éblouit. On n’y voit pas clair, là-bas. Les gens y sont beaux, avec leurs éclats de verre dans les prunelles, tout au fond, celui qu’ils ont peur de casser si je m’y plonge trop.
Je suis la sirène des yeux. Mes écailles rongent la cornée pour imbiber la Beauté, comme une éponge naturelle boulimique … Elles brillent, doucement, arcs-en-ciel d’amertume qui s’échouent sur le rivage de nos années. Il y a beaucoup d’écume , quand elle se met nue au soleil, elle brûle, j’y grille un souvenir encore frais. Et puis il grésille, c’est sans saveur gustative, mais ça fond dans la poitrine, en piquant, tout, tout doucement … Les gens me demandent parfois pourquoi j’ai l’air si perforé, pourquoi le vent semble passer entre mes côtes. Peut-être suis-je un rivage redressé, rosé, un éternel couché de soleil qui s’humidifie davantage au fil de chaque marée.
Je me perds au crépuscule de mes nuits, les chevilles cordées et les pensées codées. Les pancartes sont cloutées dans mon dos, et ici, le seul miroir, c’est le sourire de l’autre. Alors je vais, le long de phares et des gares, à la recherche d’une étoile gazeuse ; à propos tiens, il n’en vendaient plus l’autre jour, au supermarché. Il y a une rupture de bonheur dans le rayon des artifices. Les gens ont les lèvres qui sèchent, comme l’encre d’une pieuvre qui se défend trop … Et dans cet aquarium gigantesque, si étroit, que l’on ose appeler « réalité », j’étouffe comme un rêveur en cage.

2010-08-28T06:31:00.000-07:00

Il y a des feuilles muettes, et un ciel estropié. C'est un bel endroit où l'herbe hurle d'une couleur sans pareil.

"I'm in the basement,
You're in the sky.
I'm in the basement baby,
Drop on by.
Hold your breath and count to ten
Then fall apart and start again."

2010-08-23T12:29:00.000-07:00

I came across a fallen tree
I felt the branches of it looking at me
Is this the place we used to love?
Is this the place that I've been dreaming of?

Box jellyfish.

2010-08-18T04:38:00.000-07:00

LE VIEIL HOMME - Tu veux savoir ce que c’est, hein ?
Ils le veulent tous. Alors je vais te le dire, moi, du haut de cette balançoire rouillée. C’est exactement comme une méduse dont les mots s’écrasent dans la vase. C’est sombre, profond, personne n’y voit clair, personne ne saisit ça, à pleines mains ou à joues creuses. Une boîte immense sans couvercle, où la lumière s’infiltre mais pas les corps. Et les sons obliques, comme le gémissement de cette balançoire, tu vois, tu l’entends, tu frissonnes, hein ? Ils traversent toutes les cloisons. On a foutu du béton, on a foutu du polystyrène, on a abattu des paupières et crevé des cœurs de lavande. On a tout essayé, pour combler la brèche, pour laver le coin délabré. Un peu à la manière de ramoneurs, ceux qui transpirent la suie et inspirent la pitié. Ah ! Il est beau et pur, l’air des ramoneurs, eux, à courir derrière des briques propres qui toujours renfermeront le mal, le mal qui déchire leurs échines, et cassent leurs vies ! Pour quoi ? Un chèque. Et nous, on mangeait de l’herbe et du vent.
Je n’ai jamais saisi un de ses sourires, ils sont comme les filaments des méduses. Ils piquent quand on les effleure, et puis la brûlure, tu peux toujours hurler à l’écume ta douleur, elle se contentera de mettre encore davantage de sel et sable dessus. Moi le breuvage des rires pilés, je l’ai toujours fuis, mais tu vois, aujourd’hui c’est un peu comme si les coquillages n’avaient pas arrêté de s’incruster sous mes ongles. J’ai beau frotter, frotter ma carcasse, mes cheveux se changent en algues, mon œil devient imperméable, et mon corps diminue de taille. Tu me diras, je me tasse avec les années. Ma silhouette ne se remarque plus, avant on se retournait sur moi dans la rue, parce que j’étais toujours trempé jusqu’à l’os. Je sais, on dit ça au pluriel, mais j’ai l’impression d’être une ancre géante maintenant, dans son unité de marbre ; je ne bouge plus, terré dans mon château. Mon château d’ébène, qui renferme de beaux galets, hein, nos reliques …
Il y a plusieurs qui disent que là-bas, les méduses n’existent pas. Tu vois, tout là-bas, au fond, là où le soleil s’enterre à ses heures capricieuses ? J’aimerais déverser mes petites larmes de gosse moi aussi. Avoue, on ne t’a jamais dit d’où venait le sel de la mer, ni pourquoi « l’amer », ça sonnait comme « la mer », ou encore pourquoi le sable on le trouve autant sur les plages que sur les dunes. Alors, moi, entre deux escapades vers ce coin puant mais attirant, je t’avoue que j’ai fondé ma théorie. Un peu vieille, un peu sépia, cette théorie. C’est celle d’un souvenir givré, il faut bien le dire, mon sang est tout froid aujourd’hui, le cœur parfois il fait grève. Pour moi les regrets ils se sont regroupés, comme des aimants ou des amants, toujours foutus ensemble, ou crevés comme des poissons, morts et luisants à cause des rayons en retard pour la livraison du jour, si ce n’est pas le cas ; et ce grand amas … Quoi, pourquoi cette tête ? Tu t’imagines que t’es le seul à souffrir, hein ? Écoute moi bien et regarde bien là (Il tend ses mains tout en regardant à gauche). Donc toutes ces moisissures de regrets se regroupent. « Bonjour, tu viens d’où, oh c’est marrant, j’avais jamais eût assez de thune avant pour rencontrer un africain, ah tiens toi, de France ? » Je te dis que les maux sont internationaux. Je me fou des soucis économiques plus importants, des zones rouges, du Nord ou du Sud, mon monde n’a plus de pôles ! On a tous un trou béant dans la poitrine. Tous. Et puis pourquoi tu crois que la lune, elle influe tant sur notre visage ? Pourquoi elle nous illumine la face alors qu’on devrait être dans le noir complet ? Hein ?
La lune. La lune est un gros tas de poussières. Elle maigrit quand elle explose parce qu’elle est devenue trop énorme pour contenir toutes ces douleurs ; puis elle se reconstruit, indéfiniment, croissant, pleine, on s’en fiche des termes appropriés. Elle fond toujours sur le monde, les particules se propagent, à certains endroits plus que d’autres… Sûrement parce qu’on souffre plus dans l’désert ou près d’la mer, parce qu’on s’y retrouve toujours fourré seul, à regarder devant soi. A avoir l’œil vide.

Charisma.

2010-08-17T04:30:00.001-07:00

Un banc, bleuté blanc boueux sans trembler
Siffla au vent sa sainte litanie figée ;
Gonfle sa planche, s’arme d’un rayon mâtiné
Et doucement verse sur le rivage ses années ;

« Je suis l’œil aux cils pendus, aux ciels changeants,
Solide comme le roc qui se meurt en asphalte ;
Vagabond, fugitif sans membres, et le temps
Est le cyanure qui brûle et force mes haltes.

Longtemps j’ai tant voulu tuer le taon
Qui ronge les agrafes, indispensables reliures ;
Les lambeaux lisses me rendent nabot et j’entends
Lentement les feuilles se mêler à mes sciures.

La hache respire et l’attache se libère
De son carcan de bois et de sa jambe de boue ;
Homme l’oxygène est un cerbère
Qui de l’air capture l’aspect flou ;

Et les images de rires deviennent diffusent.
J’ai vu automnes, papiers, pieds et mains
Sanglants, jeunes et vieux recherchant muses …
J’ai vu hivers, miettes, beaux et miens ...

Et tu me chuchotes au lever du roi comme au lever du ciel
Que tes trésors sont tes amantes muettes…
Artiste, ton âme sans prix est comme la flanelle
Elle habille les faibles, elle est une palette. »

21h03.
What exactly is, the wrong way ? You like this path, though. You like the red-brick of its walls, you like the damn soot on it, just 'cause it reflects the regret, running in your veins. You used to read fairy tales. You rode your damn white horses, smiled at petals, smiled at thorns, deep storns in your child flesh. You said 'Well, life is one of their breezes', and you just burst out of joy.
You were.
Out of (now)here ?

"J'vois des champignons sur la mer, des araignées sur l'hémisphère." - Saez

2010-08-13T14:00:00.001-07:00

L'eau veut parfois, le teint blafard, les yeux fardés,
Jeter sur le ciel un regard assassin ;
Une zébrure, éclair de pétales fanés,
Déchire alors la grande flaque du ravin,

Elle se faufile, lézarde les étangs,
Les étendues, les tendus, le temps dû attend
La fissure de l'échantillon de calmant;
-Et le poumon est ce grand joallier dément,

Qui des amants laminés vole le diamand.-
Au milieu, des nuages de verre explosent,
Les pistils hurlent au malade firmament
De guetter les multiples fragments de névrose.

Ils s'abattent sur des chimères floues, lointaines ...
Le mètre porte le globule abdominal,
Puis transpose un battement flottant, une haleine
De rose mauve, essouflée par un soleil rival ;

Sur les liquides du rivage ravagé
Flottent les yeux, les fraises et les pissenlits ;
Le souvenir déchire l'onde en une plaie ...
Est-ce un portrait mouillé menant à la folie ?

"— Désormais tu n'es plus, ô matière vivante !
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d'un Sahara brumeux ;
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche
Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche." - C.B.

23h33.
L'erreur gît dans un goulet d'étranglement. Dans un pot de dés truqués, la face arrachée, blanche, ou rouge, dans un caniveau londonien.

12h23.
Ridding each other of the parasites we've invented
To keep the room whispering when we wished it to be quiet

Et puis on boit les jours.

2010-08-05T13:24:00.000-07:00

We found her with her face down in the pillow
Clinging to his picture for dear life
We laid her next to him beneath the willow
While the angels sang a whisky lullaby

2010-08-04T12:07:00.001-07:00

J. rêve de travers, à vouloir lui parler du présent au passé.
On l'a mal conjugué(e), enfant, les cils au vent et les sourires cassés. La petite bête au ventre, les paupières irisées comme des étoffes de soleil. Sa paume c'était la lune dont ils rêvaient. Sa voix déçue c'était le rail que J. casse au fil des mois. Et cette dernière année c'est l'impossible voyage, vers l'invention d'une architecture, celle d'un pont qui soutiendrait leurs poumons avides, vers le haut.
Le sable se creusant par endroits, K. y voit peut-être mes fossettes. Et dans le fossé, les plissements du rivage, le paysage se ride, ils l'ont vu, à l'image des souvenirs fissurés. Ils sont deux petites figurines mangées par la poussière.
J.envie l'art fou, l'abstraction, les tâches destructurées. Des giclures sur sa peau, rouges et vertes, des mains bleues. Quelque chose à son image. Il n'ai pas vraiment faim, aujourd'hui. Sa plume se casse, parfois.

Le vieil artiste

2010-08-02T12:01:00.001-07:00

Je t'. avec la bouche de travers, la gorge qui tremble et les cheveux qui s'éffilochent.
Les bras époussètent le vent, les étoilent s'abiment sur les coins de mes phalanges de mioche
Forment un grand tableau. Pendu au-dessus de la commode barriolée,
Il décore un intérieur bourgeois, somptueux fourneau des plus grands cuisiniers,
Où la viande est fraîche et le soleil servi à point ;
Ce, après une longue chasse, mêlant course, fusils tueurs et malins ;
Loisir des grands de ce monde, mangeurs de savon
Qui nettoient en vomissant doucement les environs
De l'épave. Des algues pendent, s'accrochant à l'ancre.
Rouillée, grinçante, pointue, aigue, comme un cri issu de l'encre.

"Dans sa tête, c'était une pluie de haches et de serpentins, qui s'entrecoupaient en se contrecarrant."

Le Petit Bouton d'or

2010-07-05T01:27:00.000-07:00

Il était une fois un Petit Bouton d'or. Ses dentelles dansaient autour de ses membres, au gré du vent, comme une corolle qui se déploie légèrement. Ses yeux étaient fixés sur le ciel, il buvait du Soleil et mangeait des nuages. Lorsque le ciel se couvre, l'inanition est totale, et Petit Bouton d'or se replie sur lui-même, pour ne former qu'un petit bourgeon, tout petit, faible dans son impuissance. Très rarement, la pluie s'abat sur son dos, et c'est son échine qui se plie sous le poids de l'extérieur. Mais à l'intérieur, c'est une autre histoire.
Il était une fois un Petit Bouton de bronze. Son coeur nageait dans une grande piscine de sève, au gré des flots, loin de la conscience fragmentée et matérielle. L'unité régnait dans ce magma végétal. La fusion, due à certaines régions de métal plus chaudes que d'autres, faisait circuler le liquide vital dans les moindres parcelles de ce petit corps alambiqué ; et son coeur, ce grand alambic, y faisait bouillir des milliers de songes terreux, pour les changer en jaune précieux, en morceau de soleil, à recoller avec le vent à la surface.

Et le Petit Bouton d'argent, c'est la douleur gelée, enfouie sous cet amas vigoureux de pétales et de pistils. Une patinoire sur lesquels les songes glissent en touristes, raclée au fur et à mesure, et qui dégouline en cascade les jours de beau temps.

17h05

"You're in my stars you know

Don't need no crystal ball to tell me so

Whispering in the air

Hoping that my words find you somewhere

Even when I close my eyes

I'll never recreate the Time that flies

The consequence is hanging there

The sky will fall but I don't care

Meet me beneath my balcony and say

No one but you could ever fill my night

Be the sunlight in my every day .."

Emilie Autumn

♠

Les mangeurs de murailles.

2010-07-03T11:40:00.001-07:00

C’est les paupières enflammées que le mangeur de murailles ouvre son triste corps aux rayons du soleil matinal. Les bras lourds, les mains sourdes, il tâtonne au gré des draps et des feuilles déchirées. Un croquis, une esquisse de vie, un portrait mordu et dévoré dans le feu passionnel du fusain. Petite goutte de sang au fuseau. Le beau cheval blanc ruisselle du museau, les oiseaux ont des muselières, les boîtes à musique hurlent leurs distorsions sonores. Les briques volent, zébrant le ciel de leur allure rouge pâle ; et l’aube doucement calfeutrée feutre le ciel d’un jus de pêche. Amère, essorée jusqu’à la moelle, cette pomme à la chair moite ouvre ses flancs au grand jour qui immobilise l’atmosphère. A moins qu’elle n'en accélère sa transformation. Les cils se battent furieusement, contre un ennemi invisible, auquel on donnerait parfois une apparence bleuie, par le froid et par les lacs gelés, dans lesquels des nuques de petites filles ont frissonné pour la première fois. Un cri de cygne, un signe maculé de vert, de la mousse dans les plumes, le bec pris dans un filet de pêche, les yeux englués dans du pétrole. Notre autoroute a ses défauts, elle est comme le cygne, elle s’agite furieusement pour décoller, et se retrouve la face à terre, le cœur énorme, une patte dans l’Ailleurs, une patte dans ce pays immense qu’est l’Ici.

2010-06-26T14:02:00.000-07:00

L'éclat humide.

2010-06-25T14:18:00.001-07:00

Des élans de fièvre, les vagues incontrôlables du vertige, ce vieux vestige d'angoisse. L'impure, la vieille, la veille, hier, je ne sais plus. Plus trop, pas assez ?
Des chiffres, des colonnes affolantes de chiffres.
Vois-tu, poussière, vermisseau d'éternité, tu es ce matricule, ce madrigal hypocrite qui sourit à cette vie emmurée. Et, peu importe la porte finale, le port de l'oubli stupide sera ta seule issue.
Sue à la sueur du souvenir et du regret ! Chiffre imprenable, expulsé de la colonne, range toi sans donner la main à ton voisin.
La plume crevant la paume, le seul aimable châtiment.
Je rêve de cascades de lettres, libres, éternelles, des éclaboussures de vie. Une peinture de vérité sur ce monde mort, par touches de poésie, un brin de folie, de raison éventrée, comme une bête dévorée parmi les larmes de la place publique.
Il n'y a que ça ...

L'éveil (2)

2010-06-23T13:48:00.001-07:00

Il y a des pépins de cerises ruisselants sur les murs, et des noyaux de pommes dans les gorges ; des branches d'abricots dans les yeux, j'aperçois le voisin pendu au bout d'une tige de pêche. Le matin est une vaste salade de fruit, amère, lugubre dans sa stupide limpidité ; et il n'est pas de brouillard plus épais que la frontière entre le rêve, le rêve, vêtu de son grossier manteau de nuages tissés, et ce long prunier, qui affaisse sa chevelure violette au fil des automnes.
Le verre vide traduit les longues minutes de végétation doucereuse ; éclatant les rayons en un amas multicolore, l'iris s'y perd, s'évanouit pour mieux resplendir de sa clairvoyance. Le mur frontal et son léger relief abîment la cornée, un peu à la manière de ces pages de romans, trop lues, humides à force de maux crevant la cervelle avide de lettres. La lourdeur du style adolescent, à la manière d'un songe arborescent, déploie sa corolle verte ; et la semance des émotions, boulets pendus à l'encrier pour que son contenu obéisse aux dures lois de la gravité, s'envolent avant d'accoucher sur papier. Parchemin naturel, orné de mousse, d'ailes fleuries et de rayons morts, déploie-toi en ton immatérialité ...
Des odes à l'écriture, des aubes à la farcissure, et des entrailles immatures. L'âge se rue, à quoi bon écouter ses douces litanies, sabots hachés de réalisme ? Ecoutons les campagnes, abattons les haies de lignes scolaires, de travers, arrachons les marguerites pour remplacer ces cheveux emmêlés. Et hurlons, à la vie, à la mort, aux secrets qui nous dévorent.

L'éveil

2010-06-17T10:15:00.000-07:00

Soleil. Le prisme subliminal du vertige
Éventre les rayons chauds d’un seul œil brillant,
Petite terre où divers clapotis se figent
L’espace d’un instant, l'hiver du firmament.

C’est le souffle muet, poussiéreux, balayant
Les doux amas lumineux de l’âme limpide ;
La vase s’ébroue, et les pétales saignants
Éclatent tous au grand jour leur cadavre frigide.

Suaire suant, une myriade de cristaux sombres
Se répand en couverture dedans la paupière
Close. La valse des pistils débute, les ombres
Éclosent dans un ou deux tourbillons de pierres.

Le rêve lapidé rentre dans l’écurie
Sa crinière poussiéreuse, sale comète
Putride, jaunâtre, emmêlée en un nœud impie,
Se métamorphose en paille, flocons d’allumette.

« J’attends l’étalon céleste, héros des croisades
Qui de nombreux combats n’en retient qu’un seul ;
Mon épopée parmi l'unique étendue froide,
Et mes chevilles rompues sous le vieux linceul. »

Et l’épée minérale, sur la table de suie
S’enfonce doucement dans ce cœur élastique ;
Et sa clarté mutine, près du cachet bleui,
S’enfonce dans l'esprit, cymbale tyrannique.

Des 'dits' cassés.

2010-06-13T10:45:00.001-07:00

C'est le déchirement de l'encre liée au papier, celle qui répand sur le sol son minéral noir fondu. Ses nuages trempés d'ébène, ce vieux jus à la saveur des hiers trop cinglants. L'archer se noie dans cette flaque immonde, les cordes molles s'immolent au contact du liquide malsain. La cacophonie liquide démarre, et la tornade prend des allures de bal masqué. La peur derrière un rouge vif, dont les reflets s'étendent jusqu'à un lustre trop blanc, trop immaculé pour le rester. Le frisson porte un nez noir, crochu, où maintes fossettes restent accrochées au fil de la danse.

21h30
Les prismes subliminaux du vertige.
Le ciel et son halo de pêche, sur une vitre rayée. La décomposition du pelage solaire, en une sublime couverture, tapissée de poussières d'automne.

Bobos au coeur et bleus à l'âme

2010-06-11T12:38:00.001-07:00

"Je dois avouer que tes textes font partie de ceux devant lesquels je décroche totalement."
"Tu t'enfermes."
"Petite conne."
"A la semaine prochaine, appelle-moi si tu viens déjeuner mercredi."
"Mamie est partie."
"Clarisse, son adresse ? Vite, son adresse, elle vient de m'appeler ..."
"Philippe est ivre."
"Et tu y penses, à Papa ?"
"Ce sont de méchants enfants."
"Tu pars."
"Clarisse, j'ai recommencé."
"Tu es folle ma fille..."

Nous gouvernons une étendue où le sable reflète la vase d’un ciel trop blanc. La sueur froide des dates trempant nos doigts, le regard travesti en sabre, nous traversons les déserts, nous crevons les traversins. Notre hurlement fend les nuits, mieux que des éclairs, car ils parviennent aux oreilles des sourds pour mieux leur lacérer l’échine. Sous nos pas, les cascades s’éventent et les rafales se liquéfient ; ou peut-être est-ce un animal informe qui plonge, dans les tréfonds de la terre, la terre et ses racines qui entrelacent nos chevilles nues.

Les pépites ailées.

2010-06-09T10:38:00.000-07:00

L’œil est ainsi qu’un filtre au papier percé. Il trie les images et les odeurs qui atteignent le coton résineux de sa rétine ; il s’imbibe d'humidité au contact de boissons amères ; il s’étire et frissonne lorsque le vent lui fait face. Les cils plongent et les cils déterrent, toujours en cadence roule la jeune sphère. Ton bleu mêlé à l’or des marguerites en feu m’irrite la gencive. Je croque une feuille, tes paupières s’ombragent ; ou peut-être est-ce le café qui scintille dans tes prunelles lasses. Tu soupires parfois, tes épaules font cette myriade de cristaux clairs se répandre vers les carreaux usés, de cette cuisine délabrée ; un cafard trotte sur le linot, mon pied vrombit, tes sourcils se froncent. Tu n’entends pas mes palpitations de moustiques face à la vermine, la vermine qui ronge les déchets alimentaires affalés sur le sol. De l’aluminium, sans doute du jambon ; du plexiglas, peut-être une ampoule ; une feuille, un rayon est possible. Tu ris. Des nénuphars parcourent tes joues pour s’en aller faner sur le sol dont la couleur est illuminée par tes soupirs, le même phénomène quand tu hurles vers le nord, au bord d’un corps, à la mort. Mon loup des bois aux fraises, rouge vif, des tempes saignantes sous l’effet des molécules de synthèse. Le chaperon a des allures de prostituée et la galette flotte dans un marécage. Les ustensiles de cuisine brillent d’une teinte lâchement verdâtre.Dehors, un lampadaire cligne du seuil. Le goudron est comme nourri par un courant alternatif ; et c’est toute la rue qui s’élance, dans un assourdissant rugissement, contre les murs, contre la lune, contre tes larmes, contre mes veines. Le vent se tait de peur que la boisson fadasse qui s’abat sur le monde n’imprègne ses oreilles, et fasse de son être mort un sourd, un sourd qui n’entend pas sa consultation chez le grand spécialiste qu’est devenu Dr Soleil, au fil des civilisations. Dans l’appartement d’à côté, des aiguilles s’agitent furieusement. Un gilet pour le petit, une haine momentanée envers soi-même, une décharge qui crie comme une folle son envie de détruire ta cornée ? Je ne la comprends pourtant pas. J’aperçois un pont au dessus de la Tamise, et pourtant la Tour Eiffel s’enlise de jaune, d’ombre et d’asphalte. Un bateau-mouche siffle dans un parking, quelques fêtards s’endorment sur le trottoir mouillé … tout sent le café, l’entêtante odeur du café, tout suinte l’épice sucrée qui mielle les vermicelles que je vomis. Là-haut, ils t’appellent Œdipe, tu vis d’absinthe.

Syringe

2010-06-06T03:58:00.001-07:00

J'ai l'coeur un peu percé, tout feu, tout fuit. Une aiguille en travers de la gorge, la main clouée au sol, tout fût, tout fuit. L'échine craquée, les ongles secs, tout feu, tout flamme.
On nous insuffle la vie comme souffle le vent ; et moi j'm'égare, au gré des falaises et du temps.

"L’Œil comme un filtre au papier percé
Bave sur le monde son filtrat d’étoiles ;
Les bouches à la peau pâle rient d’emblée
Devant cette scène dont la pudeur lève le voile ;

Une poupée en coin, un long tapis de satin,
Une tasse fissurée, des pétales jaunis,
Un acteur mordu de maux sur le parpaing
Crie son âme au contenu flétri ;

« Les sièges courbés sous le poids du silence,
Un manuscrit froissé sous l’émoi d’une main ;
Le secours vert hurle, répand sa semence
Naturellement géométrique, et demain

Saignera le jour nouveau où la couleur,
Sempiternelle messe de l’ailleurs,
Ira s’étendre sur le velours ramolli
Des songes qu’un regard vieillit ! »

Et ces vieux soupirs discordants
Se battent sur l’autel de la passion morte ;
Les néons grésillent et l’ampoule ment
Au filament, ce cil dont le ciel est l’escorte.

Le courant s'éreinte et crache un poumon,
Arc-en-ciel de vaisseaux ; des pirates
Borgnes en crèvent les quelques vallons,
Sinueux creux d'une pupille écarlate. "

Le myocarde chanteur

2010-05-30T08:40:00.000-07:00

Mai s’éreinte doucement, pendant qu’un archer
Cherche sa direction dans des pans de rideaux
Brûlés au quatre coins. Le pollen est muet
Et court lentement dans quelques muets jets d’eau.

Le bleu enlace le jaune et étreint le rouge ;
Carnaval en folie et beaux cercles vernis ;
Les yeux cernés sourient, des centaines de cils fougent
En un sonore silence les fleurs cueillies.

Le carreau s’estompe, la buée aliénée répand
Son voile haletant de vieux cœur abîmé ;
Et telle une mariée aux deux lèvres hurlant,
Paralysée dans son majestueux manteau blanc,

Se teinte de vert, de bleu, de noir firmament.
Les abeilles s’y cognent et les corbeaux fuient
La belle litanie du souvenir filant ;
Une étoile se tord de haine pour la suie.

-Brûlez, lancez, mangez, humez, mordez, jetez,
Ces pores de terre moisies, l'odeur d’oubli !-
Les cendres tombent ainsi que des corps fanés
Se repoussent avec un air d’amour jauni.

Le brasier doucement éteint son cri d’antan
Cependant qu’en un coin du foyer, un coussin
Lève son poignet tiède, et son pouce saignant,
Désigne une neuve note de clavecin.

20h46
La gorge brûle.

Tourbillons

2010-05-29T13:22:00.001-07:00

Près du cinquième gravier, à gauche du pavé rougi par le soleil crépusculaire, gît un fragment de pollen. Pendant que ses confrères étoilés tourbillonnent, une fumée de cigarette se mêle à l’air déjà trop odorant, celui qui racle les gorges éblouies. Les rayons traversant les cordes, dans un formidable tumulte, celui du violon rempli de cris enfantins. Un peu plus loin, sur la bouche d’égout qui surgit de nos bouches-dégoût, c’est un mégot régnant en despote qui éteint le reflet saignant du goudron. Une flaque gicle. Un œil dans un autre. Un nuage éclate, les pétales explosent, tout submerge le grand océan pleins d’ongles qu’est un matin, un de celui qui sent la rose sur le bord d’un oreiller frais. En face de la table de nuit, j’aperçois encore de mes jambes tremblantes un verre vide. Immobile, la tête fissurée comme ce pan de mur où le papier peint se fit la malle peu de temps auparavant, pour s’en aller crever sur l’échine du paravent, un cil tombe. Il s’échoue sur un parquet verni par l’eau fuyante, gouttant par endroits, semé de monticules sombres et sales. Il est un peu gondolé par endroits, un peu comme ce corps inerte qui s’interroge de manière insensée, sur la manière dont le cristal mort a pu se vider si vite de sa substance. Sa forme est suspecte. A droite, des reliefs évoquent des doigts, ou des racines de chêne vert ; au bord, un ébrèchement en forme de dentition, un peu comme des chaînes dont les maillons coupants n’attendent que des lèvres muettes pour déclencher leur logique imparable. La poignée de la porte s’allonge, et mon poignet éponge la rivière d’incompréhension qui ruisselle sur ma nuisette. Elle-même est si fine que mes cheveux la traversent, le soleil est froid, les frissons se déchaînent, de petites impulsions électriques, qui appellent à la vie, pendant que les moissons déversent leur cacophonie au dehors. Et y’a des vagues de sourires qui déferlent derrière le carreau, des enfants jetant des cailloux, ces vies mortes qui s’en vont nager dans les égouts saillants. Et puis y’a ton visage, un peu flou derrière cette buée condensée, tes traits qui s’estompent, mon cœur qui se rompt ; la tachycardie se déchaîne, et c’est à nouveau l’assoupissement qui engourdit mes veines. Mais jamais le myocarde ne s’assouplit, il se tend, boum, boum, jusqu’au bout, un peu comme un archer qu’on étire jusqu’à se rompre les tripes, aveuglé par le soleil estival, juste pour atteindre une cible dont les couleurs ne nous parviennent même plus, à force d’exercices éreintants. Mais quand la flèche s’élance, quand l’incertitude fait courir sur nos fossettes une expression d’espérance, mêlée au bleu des rêves pas plus accessibles que cette palette en cercle vifs et concentriques, l’extase des jours heureux se tord les chevilles sur une grande piste. J’ai pas un cœur d’athlète, juste une vieille gourde au liquide périmé, pour les grandes soifs sans oasis.

Tisse-moi une lune.

2010-05-23T13:02:00.000-07:00

Et ce sont des rayons parcourant les phalanges, s’écrasant sur les paumes, pour s’en aller soupirer sur des rainures indicibles. La tête se lève, le fouet de la brise sur la fossette, et les oiseaux en fausset. Les doigts dans l’herbe, grand peigne animal, pour démêler le faux du vrai ; des insectes fourmillant sur les coudes, et toute une vie qui s’éteint à l’ombre d’un pin, plus loin, celui qui agite l’air de ses vibrations odorantes. Tout se brouille, dans une satanée mélasse où les corps baignent, dans un feu froid, un feu translucide ; l’été est une grande nappe d’eau, répandue sur des tables, rongée par des thermites. Parfois, des flaques ; d’autres, des étangs qui se répandent dans l’air, faute de trouver un autre lit où étendre leurs membres épars. Tu vois, le paysage est un beau cadavre, aux entrailles de brume et aux cils de fer, parfois je m’en tresse autour des chevilles, je tombe, blessure, vent, souffle, cicatrice. Ces petites marques de la campagne qui défilent, comme quand une main heureuse, endormie sur le sable vert, laisse trop longtemps son empreinte sur la dune folle. Des sillons, des sillons d’ébène mêlé au rouge ! Ou peut-être était-ce du bleu, serait-ce du jaune, le jaune des marguerites endiablées, le bleu des pâquerettes, gisant sur le bas-côté. A l’ombre, un visage observant, l’expression éteinte, l’émail pâle ; au loin, une saillie dans la montagne riche en étincelles. Un alignement d’étoiles violettes. Une bulle de savon étirée d’un bout à l’autre de ce théâtre, où toute la biologie s’affole comme une aiguille près d’un aimant, comme une brindille près d’un amant ; et l’autre, qui (la) crève lentement sous les feuilles grises. La nuque chatouillée par un brin d’on-ne-sait-quoi, un brin de folie, un brin de rire emmêlé aux éléments, les yeux près du sol. Dans tous les sens on la retourne, cette apparition, car la vie est une grande carte postale dont l’expéditeur a égaré le timbre ; et toujours les astres rebondissent sur le Fil ainsi que d’agiles somnambules. Leurs petits chaussons de danseurs se mêlent aux reflets bleus de leurs épaules ; peut-être que cette corde fine, enlaçant les arbres comme un enfant enlace un re-père, est-elle un grand soupir d’un de leurs longs yeux bleus ? Un maquillage. Il pourrait servir à coudre, sur cette pelouse où tout gît et rien ne crie, une dentelle, fine, toute pleine de la lourde poussière des grimoires. Je m’imagine des tropiques dansant sur ce Fil. Ou peut-être est-ce un des cheveu de ces créatures, dont on voudrait voler le vieux halo de mystère ? Impalpables tout en étant perçues. La main souple et meurtrie. L’échine tordue et sublimée.
Et l’araignée continue sa toile, en grande artiste mystifiée.

2010-05-21T10:13:00.000-07:00

Il y a des étoiles qui brûlent, et des filaments de comète qui hurlent.

"In my field of paper flowers

And candy clouds of lullaby

I lie inside myself for hours

And watch my purple sky fly over me."

Evanescence

2010-05-16T03:23:00.000-07:00

尪

亡

忘

T'es un peu la Blanche Neige ayant croqué l'oeil rouge.

Le pied fin, les bras légers

Pour aller tout en haut le soleil décrocher ;

Et pas un instant les cheveux qui bougent.

Tes sept fins ont toutes leurs reflets

Dansant sur ta coupelle d'argent,

Un peu fissurée en dedans,

Un peu bancale de côté.

Un peu mordue de

Biais, la ride

Jouflue,

Vide.

La dune de mer

2010-05-14T09:58:00.000-07:00

Dans la petite case où les échos s’étreignent,
Océan de fumée, deux poissons, chair éteinte
Arrachent leurs écailles. « Ma chère est tendre, un peigne
Qui démêlerait le bleu du rouge de nos étreintes ? »

Ce sont les algues qui s’enlisent et qui frissonnent
Le long des bronches obstruées par la moiteur
Des fronts embués, et des pétales de carbone
Qui déversent sur le sol d’acides clameurs :

« Les flots opaques et flous nous camouflent l’air
Que nous respirons sans toucher, et nos cinq bras
S’agitent en l’air comme se débattent des bières
Dont le liquide se répand sur le corps bas ;

Et le sous-sol de cette profonde masure
Possède monde mordu d’émeraudes pointues ;
Le cartilage, tout enroulé de lémures,
Revêt son bel habit bleu de femme charnue ;

A trop l’avoir mordu, c’est l’hameçon qui prend
Des dents d’ébène pour fendre les flots. La cage
Inerte en devient mouvante ; les reflets de vents
Devant s’écroulent et ce liquide saccagent. »

« Le soir, dit l’autre, et le fermoir d'acier s’ouvre.
Le long cliquetis d’émail déverse sa plainte ;
Non, ce n’est pas le froid enchaîné, c’est la louve
Qui joue du saxophone avec de toux ses quintes."

C’est l’avalanche, le caillou s’en va mourir
Le long de la fosse optique ; un talus de sable,
Apprend aux anguilles le langage du rire ;
Les aiguilles chantent leur regret ineffable.

"When people run in circles, it's a very, very mad world .."

2010-05-07T12:56:00.001-07:00

Les paupières plissées, H. entrevoit des étoiles perçant les nuques alentours. Des quantités de gorges blanches, d'autres grises, parfois toutes palpitantes de rouge, toutes sans exception dansant dans le halo des phares automobiles. Les pavés s'entremêlent avec leurs doigts bleuis par le froid, les candélabres joignant leur chant de poussière translucide au gré des pépites vivantes ; et le paysage qui tourbillonne, et les pavés qui se mêlent aux rires des pneus grimaçants. Il a beau crisser ses cils sur le sol, la voûte céleste, parme par cette nuit à moitié brûlée aux feux rouges, le bitume reste silencieux. La déraison du sol, la fusion des bémols ; et la cité qui danse, et la musique qui trémousse ses câbles électriques dans les gares enfumées. Des passagers un brin dandys, un brin bras nus, un brin courbés sur leurs vieux journaux verts ; et sur leurs petites lunettes d'aristocrates, ainsi que sur leurs gilets fins, se reflète l'azur des matins disparus. Le cliquetis des chaînes du temps, le chiffre tourne, la ponctuation s'enlise, sur les tableaux afficheurs ; et H., de son impuissance de voyageur du temps, orne la gare d'un regard blanc. S'affale sur un banc lent, une fourmi guette un cadavre de pétale, près de son oreille toute de neige recouverte. D'un coup, la brise s'échoue sur ses lèvres et s'échappe en un tourbillon -un manège ! des chevaux, un tourniquet, des carrosses de brume ! des rires en bois ! des poupées de lyre, des hochant, des jouant, des mourants -, et s'en va crever les nuages pour qu'un essaim de bourdons s'en échappe. Ces vieux prisonniers, de leur pyjamas rayés, à moitié désossés avant l'échafaud. Une branche lui pique la cheville, le talon qui saigne, le sourcil baigné de sang noir. Dieu, que la nuit sèche vite sur une âme vide ! - Pas hampe qui vive. -H. grimpe sur les gouttières, déjà à moitié dévorées par le lierre vagabond. La paume sensibilisée, il s’agrippe à la manche d’une femme crachant des nuages, en peignoir, sur son balcon décrépi. Ses pommettes semblent davantage en miettes que la rambarde moisie. Son mégot s’écrase mollement dans un pot mort, un soupir, des regards, un froncement envers l’inconnu qui l’observe, de si bon félin (car la nuit, tous les matins sont gris …). H. aperçoit furtivement un bureau en acajou, sur lequel glissent des feuilles griffonnées, dans une marre de café, une rivière de café, et une montagne de cendriers. « On pourrait remplir une urne, funéraire ou électorale ; aussi amères l’une que l’autre. Mais une 'dune', c’est si doux, quand elle vous transperce l’esprit de son sabre en sablier. » ; et ces longs songes s’étendent sur des particules stagnantes, halo limpide, fait d’une multitude de reflets, eux-mêmes issus de lames, dans les phalanges de ce crucifié de l’être, sans le moindre avoir, pas même un devenir.

2010-05-06T11:21:00.000-07:00

Le tapis roulant.

2010-05-02T12:27:00.000-07:00

En tes bras comme dans un cocon embué dort
La chaleur assoiffée des pétales avides,
Son pistil hypnotisé, son épine vide ;
La sêve miroitante, son brillant port fragile ;
Tous ploient leur crinière bleue, étoiles d'îles
Où Prunelles s'allongent dans un carcan d'or...

2010-04-29T09:21:00.000-07:00

Et c'est le soleil aveuglant, qui déverse sur des déserts humains du sirop frais de prunelles.

Les hortilèges.

2010-04-26T13:10:00.000-07:00

Un soir, c’est tout un peuple stagnant, gigotant
Dans l’étendue brumeuse des flots mélangés ;
Pastelle, charbon, acrylique, pigments flottant
A la surface de soupirs, les voix cassées.

Le Noir, le dépeuplement des clartés bénies
Se rend au saint sacrement des souffles souffrants ;
-Sirène lunée, tes écailles sont les saillies
De ton âme latente, au gré du sel mouvant.-

Et les filets se prélassent sur l’étendue ;
Indomptable bête de cristaux toute ornée,
Ta tête remue, mousseline défendue
Des marins perdus, aux mains sèches écorchées.

Leurs phalanges criardes sont des craies d'enfants
Qui tracent des cieux sur l’asphalte mouvant,
Un Désert de goudron, calvaire de calmants,
Cernes dures, insufflant des cauchemars perçants.

Et les blancs démons des eaux, bouchant les bronches
De ces grands rêveurs aux trois lèvres décousues,
Ceux qui aspirent à l’air infecté, et qui jonchent
Leurs jonchets de brume le long des fanaux nus !

Et les tétars de lumières, de leur hochet
Désignent l'ancre tel leur salvateur spectral,
A l'épée d'averse, versant les aversions
Avec les passions, éclats de fées marginales.

The button switch.

2010-04-25T13:20:00.000-07:00

I hear eyelashes screaming down the floor. The deep sound of they clipped breathing is lapping, on my two left phalanxes. Forces left me some time ago, in a pouring rain, the thunderstrikes yelling on the streets. The avenues. The cities. The universes I had built to escape from the real one. When birds become burdens, you realize something is going wrong. I tried butterflies, water lilies, water birds. I tried call-point pens, felt-tip pens, and even a foutain pen. This last one seemed to be the best, the most liquid, the clarity I needed so that I had the ability to have a glance at my own highlights, frozen gleams. Winter has past through, so did the oppotunities of hiding the truth behind scarves ands slings.
A corridor. The one where the lights shine bright. Fireflies, a mountain of fireflies in a dress, old handmade ashtray. A blue one, with torn-down gray lace, drooping down the cold tiling, like bone cartilage. Blank and abandonned cells. Now turn on the left ; an empty room' waiting to be filled. The bare walls, full of holes, just disguised in a multitude of open mouths, is just gloomily jigging his arms. Actually, inside spaces are just like scarecrows ; the cables, the aerials, replace their straw flesh. The dark shades of the nights spent alone, their top hat. Their couples of broken handles, their fingers. The basement, in the eyes of people watching contemptously this pathetic show, of shadows dancing with dust, and with coffins of puddles, lost in the mists of time ...
But I wonder where the button switch is.

19h02.

Les clapotis du vent.

Faire taire les fenêtres ..

2010-04-24T03:05:00.000-07:00

Deux heures ; quand l'inconstance des grandes choses,
-Feu fiévreux, guttural, vieux vent du tout venant-
Se surprend à s'éprendre de morts vers en prose,
L'éternel nu déploie ses couleurs d'ambre, de flancs.

21h57.
Sur des ailes d'ambre, s'en aller. Naviguer sur une poussière limpide, un radeau de cils, et puis les mains liées pour la solidité de l'âme. Des angoisses en nuages opaques, à crever du bout de la rame.
"et si tu ne m'ouvres pas que le Diable m'emporte, peu m'importent les saveurs du paradis."

Méandres.

2010-04-21T12:00:00.000-07:00

Le silence, créateur de haute voltige,
Sème parfois au-dessus des collines floues
Des poussières d'astres changeants qui affligent
Les esprits figés des nuits passées debout ;

Elles se répandent dans l'air ainsi qu'un rayon
Qui, pâle, de sa blancheur laiteuse foudroie
Les corps endoloris, et les cendres-valons,
Météores écrasant sur la terre leurs feux de joie.

Et c'est tout un monde frétillant qui s'étreint
Tout en langueur longue, que le soleil fraîchit.
Les mutins répandent leur rumeur qui étreint
Les esprits hautains d'un ou deux brin de débris.

La polysémie s'aime à confondre les cafards,
Le sang et les roches, globules et caillots,
Et dans cette longue rivière au delta noir
Ricochent les tendresses de multiples flots.

Un vertige ! Les visages creusés à terre.
Les mains saisissant un nuage. Les poignets un
Brin d'herbe légère. Les rires clapotent, terrent
Leurs lacérant étaux. Puis, les ventres à jeun.

Jeune, où es-tu, avec tes prunelles, pépites
D'or et de cacao parsemés dans ce corps
Aux allures chatoyantes, fragment de granite
Dont le fin cristal filtré au soleil s'endort ?

Tu fuis dans une chute, contrée vacillante
Où l'eau souillée broie tes mollets émaciés ;
Tu suis un courant marécageux, épatante
Et fuyante bruyante éclose fleur fanée.

Les Météores.

2010-04-19T12:47:00.001-07:00

J’aime à voir, les soirs où les branches maigrelettes secouent leurs bourgeons, grands grelots dorés, visage se dessiner parmi les nuages rougeâtres. Deux prunelles foncées, un semblant de sourire se reflétant sur l’asphalte, deux mains tendues vers un ciel mutant, aux allures changeantes comme nos paupières battant de leur plein gré. Parfois, une étoile filante déchire ces cieux impalpables, zébrant nos phalanges déjà envolées aux confins du matériel, toutes frissonnantes de cette décharge impromptue ; et cependant qu’un lampadaire grésille, au loin, secouant ses grandes ailes éblouissantes, comme pour s’envoler de son vieux nid goudronné. C’est un ’toi’ sans limites, un monde aux odeurs tour à tour chantantes, délicates, plus suaves certaines secondes, ces effusions épurant le paysage, d’un crachas de fontaine sous forme de vapeur violacée ; puis, un festival de reflets, aux masques vénitiens et aux rires cristallins. Ce grand palace palpable, au tapis rouge vespéral, au tapis rouge d’un crépuscule minuscule, à côté des teintes changeantes qu’arborent nos joues humides. Où un crachin perle à un rythme irrégulier, au bruit sourd, tût par des cris de guitare et des notes de bambins .. Puis, ce sont les caniveaux qui débordent, la grande passion des flots qui se déchaînent, la houle prenant la forme d’un vieux moule de glaise sèche, avec nos rires taillant l’écume en forme céleste. En croissants de brume, ceux qui nous cisaillent nos entrailles, légères, confuses, qui papillonnent comme les ailes d’un de ces dieux du sommeil, mais vois-tu, ils sont des heures où tous les noms s’effacent au profit d’un horizon, déployant son vieux tapis de charlatan. Avec ses remèdes bleutés, rougeoyants dans la flamme maigre d’un chandelier, celui qui guette le tablier d’une nuit, sa distorsion de teintes mercurochrome paraît si fade, à côté de ces vagues éclaboussant nos cils endoloris par l’attaque du sel. Une grande mer. Une grande serre, lointaine et ténébreuse, où l’air y serait irrespirable pour bien d’autres, où nos souffles se suffiraient à eux-mêmes … J’aime à rêver, les petits matin où les branches frétillantes secouent leurs crinières humides, perçant de leurs rayons notre belle bulle de savon. Le soleil éventrant la chlorophylle, mes fossettes se creusent devant cet interminable spectacle de la Nature, aux tigres enfumés et aux tourterelles de pétales ; et je m’enfonce un peu plus dans cette sphère minimalisée, où tous les mots dérivent avec douceur, en apesanteur, dans cette fusée qui nous propulse là-haut. Là-bas. Cette existence aux spectres vifs, dont les traces maladroites signent les débordement compulsifs, un peu à la manière d’un croquis de grands enfants.

La vie comme un tatouage.

2010-04-16T10:10:00.000-07:00

Des parcelles d'encre entremêlées dans les songes mutins forment, lors des aubes ruisselantes sur les toits urbains, des flaques d'une précision informe. Leurs motifs sont divers et variés, riches et complexes : les fleurs emmêlent leur chevelure de pétales à la concision des blasphèmes gravés dans la chair, pendant que leur pétales se métamorphosent en aiguilles, l’espace d’une heure, l’espace d’un désert, où les dunes sont des pores où jamais l’on ne lève l’encre. Celle-ci forage, dans les méandres de l’épiderme, tronçonnant les pigments pour leur imposer la victoire du despotisme pixélisé. Une tâche linéaire. Un cœur de travers. Un travers de pores.J’aimerais graver sur un poignet, là où la peau se fait la plus tendre, des millénaires aux dunes fossilifères. Les doigts joueraient avec des grains de sable, dans cette course éternelle, où le tamis et les pépites d’or s’écorchent mutuellement, sans que jamais le matériel mette le Géant à terre. L’érosion des pierres du temps, ces rubis aux allures d’opale, où chatoient les rayons d’un soleil lunaire, file toujours entre les mailles. Ces filets que tissent les paupières aimantes, et dans lesquels tant de crustacés, sentiments visqueux, délicats, à la texture molle qui dégouline sur les mains voraces. J’empreindrais mon œuvre d’un tas de poussières, de celles que tu déposes sur mon visage lorsque parfois tu t’y penches, à la manière d’une cascade de filaments de coton, grande averse paradisiaque, où les abeilles s’écorchent une ou deux ailes ; et des deux prunelles comme seul dard, perforeraient cet avant-bras d’un geste vif, empli de la fongosité que miellent tes sourires. La gravure ayant partiellement mis un coin de la toile charnelle à vif, j’y verserais, non dans une grimace de délice, un onguent à la composition céleste. Un soupçon de voyelles, un triplet de consonnes pour harmoniser la mixture, à la couleur ténébreuse, où tant d’incrustations, fragments de coquilles d’un crustacé malchanceux, renverraient aux néons leur lumière cinglante. Car les torches électriques amènent dans ce havre de paix, cette lave de lait, ce marbre de jais, un je-ne-sais-quoi de connu, aux syllabes glaçantes qui congestionnent nos mains émues d’amour.Sur les rivages du tatouage, je parsèmerais cette dentelle de murmures, corolles sacrées de songes silencieux ; et, dans cette confusion exquise des sons, je graverais au fer rouge des rideaux pourpres, et ferais dériver aux confins du monde notre barque hallucinogène.

L'Inanition limpide

2010-04-12T10:15:00.001-07:00

Au loin des caves, sur les mers et leurs épaves
Une petite bouteille errant sur l'écume
De son contenu humide en l'étendue bave
Un océan d'azur brisé, plate amertume.

Et le liège, comme un goulot d'étranglement,
Hurle des échos de lettres entremêlées
Qui retentissent dans un ou deux ciels sanglants
-Oui, mon petit Soleil, c'est l'heure du coucher.-

Sur un matelas de paille, flot bucolique
Picotant des plaies de maints souvenirs amorphes,
Ta paupière se baisse ; ta poitrine, alambic
Où bout toute la boue informe que tu m'offres.

Le verre coagule et le verre miroite,
Pendant qu'un oeil cinglant grave ses cils, rayures,
Cicatrices ridées, baignant dans un pus moite
Où se mirent les ciels, rouge armée en armure.

Les jolis maux partent et dérivent, naufragés ...
Leur barque, victime boisée, ailes meurtries
Dont le bec sale est salé, réduit en gelée
- Vieux met poussiéreux où brillent les aigris ! -

19h55.

L'écriture, un voyage sur le grand continent de l'inconscient, au relief irrégulier.

Viens, on s'en va ..

Les Marées

2010-04-10T12:30:00.001-07:00

Les lampadaires tordent leur croupe de rayons. Obliques filaments d’or, ils s’étreignent les uns aux autres, ainsi que des marguerites immaculées, aux joues poudrées d’amande douce. Les beaux jours d’hiver, où le sucre glace se mêle aux vent glacé, conservateur des sucres d’or, assassin des pierreries chocolatées, amène avec ses morsures la douce saveur d’un renouveau authentique. L’herbe se fige, tes mains s’exaltent, ô profondeurs du ciel blanchi au fer rouge ! Battre ses nuages tant que le creux de la Lune est chaud, tant que cette fille à la face de fantôme se prélasse encore dans son cortège d’étoiles, toutes filantes, comme les têtards filent dans les ruisseaux. Et le printemps arrive, sur son traîneau de palmiers aussi verts que nos cœurs fertiles ; les corbeaux ruissèlent et les lacs s’envolent. Les caniveaux s’emplissent de papiers plissés ; prospectus annonçant l’émergence d’une vie tardive, de grosses tâches jaunes et roses imprimées, toutes mélangées au contact de la flaque ; coin d’un livre qui servit de mouchoir à une jeune adolescente volage ; facture moisie dans une boîte à bijoux, ces diamants dont s’ornent la Nature pour s’en aller courir aux côtés de l’Horizon …
Les fanaux s’allument, le bois enlace ces traînées éphémères d’un mouvement docile, un peu vacillant, comme un amant qui s’enivre au contact d’une peau sombre. Le sel ronge les flambeaux. La traversée débute, et la lumière au vent déploie ses longs cils d’argent. Les vagues s’étalent doucement sur la coque de ce radeau, ce radeau de fortune, issu de cette fameuse mise en commun des richesses propres à la jeunesse. Le gouvernail s’enlise. La fièvre guette la proue, le pont danse comme un bon diable, qu’elles sont hautes et lointaines ces pièces figées ! Les paupières s’abaissent, comme pour chercher une note, en grandes musiciennes qui apprécient les subtilités du langage olfactif et tactile. Une odeur de safran se mêle à celle de la brise, et les flots qui frisent, et ton âme éprise. Le bleu des océans, celui des cordages qui râpent nos phalanges comme on râpe un met subtil et mystique, pour mieux en déguster la saveur méconnue ; et tous ces filaments destinés à mourir dans nos regards, ces crustacés dont les pinces font grincer notre ventre et nos esprits, dans un formidable papillonnement de l’être.